¡OH CIUDAD NO EN LA TIERRA!

La relación con nuestras ciudades -su descubrimiento, su añoranza, el posible desengaño- puede generar una literatura apasionada que no tiene nada que envidiar a la amorosa propiamente dicha. Es natural, porque son el escenario de nuestras vivencias, las reales y las proyectadas, y en ellas sublimamos sentimientos que pretenden ir más allá de lo humano.
De todo ese género yo me quedo con la popular y nunca suficientemente ensalzada Ciudad del paraíso, del libro Sombra del paraíso de Vicente Aleixandre, para mí el Más Grande de los poetas españoles.


El poema es un prodigio musical de principio a fin, un milagro evocativo que a mí me estremece porque, igual que para Aleixandre, Málaga fue la ciudad de mi infancia y la ciudad del adiós prematuro, porque de ella me despedí a los doce años para volver, después, muy pocas veces. Y en ese tiempo su recuerdo fue creciendo y agigantándose hasta adquirir caracteres de leyenda. Pero no hace falta que haya transcurrido vuestra niñez allí para que gocéis de esta joya literaria y vital que os invito a descubrir ahora o a volver a disfrutar si ya la conocéis.

Me he permitido la licencia de subrayar en negrita las estrofas que me emocionan hasta el llanto, las estrofas mágicas de esta obra de arte que fue, además, escrita en un año tan sombrío como 1939. Pero ¿es posible encontrar un canto de amor más puro que el que Vicente Aleixandre dedicó a la ciudad de Málaga, a la que encumbró para siempre al territorio ensoñado de la mitología?

CIUDAD DEL PARAÍSO

(A mi ciudad de Málaga)

Siempre te ven mis ojos, ciudad de mis días marinos.
Colgada del imponente monte, apenas detenida
en tu vertical caída a las ondas azules,
intermedia en los aires, como si una mano dichosa
te hubiera retenido, un momento de gloria, antes de hundirte
para siempre en las olas amantes.

Pero tú duras, nunca desciendes, y el mar suspira
o brama por tí, ciudad de mis días alegres,
ciudad madre y blanquísima donde viví y recuerdo,
angélica ciudad que, más alta que el mar, presides sus espumas.

Calles apenas, leves, musicales. Jardines
donde flores tropicales elevan sus juveniles palmas gruesas.
Palmas de luz que sobre las cabezas, aladas,
mecen el brillo de la brisa y suspenden
por un instante labios celestiales que cruzan
con destino a las islas remotísimas, mágicas,
que allá en el azul índigo, libertadas, navegan.

Allí también viví, allí, ciudad graciosa, ciudad honda.
Allí, donde los jóvenes resbalan sobre la piedra amable,
y donde las rutilantes paredes besan siempre
a quienes siempre cruzan, hervidores, en brillos.

Allí fui conducido por una mano materna.
Acaso una reja florida una guitarra triste
cantaba la súbita canción suspendida en el tiempo;
quieta la noche, más quieto el amante,
bajo la luna eterna que instantánea transcurre.

Un soplo de eternidad pudo destruirte,
ciudad prodigiosa,
momento que en la mente de un Dios emergiste.
Los hombres por un sueño vivieron, no vivieron,
eternamente fúlgidos como un soplo divino.
Jardines, flores. Mar alentando como un brazo que anhela
a la ciudad voladora entre monte y abismo,
blanca en los aires, con calidad de pájaro suspenso
que nunca arriba. ¡Oh ciudad no en la tierra!

Por aquella mano materna fui llevado ligero
por tus calles ingrávidas. Pie desnudo en el día.
Pie desnudo en la noche. Luna grande. Sol puro.

Allí el cielo eras tú, ciudad que en él morabas.
Ciudad que en él volabas con tus alas abiertas.