TRANSBORDO EN CONCORDE

Recién llegado a París, la boca del metro me asustaba. Empujado por el despertador a la alborada de pleno invierno, en realidad noche cerrada, indistinto en el reguero frío de trabajadores tristes, inexpresivos. Ese primer mes no supe saborear el privilegio de coger el suburbano en el boulevard Grenelle, parada Dupleix, y eso que a continuación doblaba el recodo de una de las estaciones al aire libre más imponentes del mundo, Bir-Hakeim, la Torre Eiffel majestuosa y arrogante junto a mí. Con el domicilio definitivo comencé a sentirme amparado, aunque el trayecto, todo interior, no tuviera comparación. Línea 12 y la populosa línea 1, con transbordo en Concorde. Fue un querido amigo madrileño que idolatra París quien me hizo entrar en razón: "Pero tú sabes lo que estás diciendo, que vivías al lado de la Tour Eiffel y los Campos de Marte, y ahora haces transbordo en Concorde cada día, la Concorde, donde se casó Mª Antonieta y decapitaron a Mª Antonieta, la plaza más impresionante del mundo, qué digo plaza, es mucho más, inabarcable, menudo glamour, chico, y de camino pasas por los Campos Elíseos y el Arco del Triunfo, no te quejes, qué más da que no salga el sol, ya te vale, ya...".



SEPIA Y MALVA. ÁFRICA. ZAPATOS
En estos meses he tenido tiempo sobrado de apreciar el recorrido y de fundirme con los olores y sabores del metro que ya enseguida voy a echar de menos. Me ha llamado la atención el sepia verdusco malva de los vagones, que confiere un tono apagado, mortecino, nada que ver con el deslumbrante neón madrileño. París es toda vieja y el reverso de la elegancia que vende al mundo se halla por doquier, su cara cochambrosa y mugrienta de novelón decimonónico que también se tiene a gala, y el metro se inserta más en esa tradición destartalada, como los sex-shops de Saint Denis, como los cines del Barrio Latino. Y qué decir de los apretones, la aglomeración que yo hasta ahora no había conocido de esa manera, a un paso ya de que se contrate a alguien para que encaje a los usuarios en los vagones, como dicen sucede en Japón o en China.
Mucho mejor cuando hay espacio para la mirada, y la respiración pausada pero expectante. Todos los metros son sexuales, y éste también, de una manera enrevesadamente violenta, tensa. No hay comunicación. "Paris, elle va devenir la capitale de L´Afrique dans quelques années", me advirtió hace poco una taxista al pasar por la zona Gare du Nord. Yo le diría que ya ha devenido, que París representa ya a toda África, y que en esa circunstancia la ciudad es afortunada, por lo que gracias a ello rebosa y por el sello que las distintas personas de ese continente imprimen al ritmo vital de la ciudad. Un sello sensual, que se respira en el metro, que reanima los sentidos.



Y para acabar están los zapatos. Con el tiempo me reconozco esta filia que tan en alza se halla gracias a la red, el gusto por el calzado masculino y lo que contiene o representa -el femenino también me atrae, pero de otra manera: sobre todo los tacones al descubierto con uñas cuidadas en rojo o negro-. Y este metro parisino es el paraíso, con las decenas de zapatos negros y muy en punta de ejecutivos atildados y agresivos que van a trabajar a La Défense, ah, aquí nadie va de cualquier manera, claro que no, lustrosos zapatos que se mezclan con agresivos modelos deportivos, diferentes estilos y lenguajes, significantes y significados, la realidad y la apariencia. Todo un universo sugestivo, tan contrapuesto a la ordinariez de las chanclas, sandalias o alpargatas que detesto en la ciudad.
¡No me iré de aquí sin comprarme uno de esos zapatos negros en punta y con cordones!