SIN NOTICIAS DE YOUNG

Esta semana ha actuado Neil Young en la Comunidad de Madrid, y por motivos personales un tanto enrevesados, no he ido a verle.
Adoro a este músico que con el paso del tiempo ha ido ganando en intensidad, en emoción y en coraje -virtudes que siempre tuvo-, cuya singularidad ha inspirado en los últimos años a directores de la talla de Jim Jarmusch y Jonathan Demme, y por eso cuando mis amigos que fueron a verle comenzaron a narrarme detalles del concierto y del repertorio interpretado no lo pude soportar, así que casi prefiero no llegar a saber nada nunca, ignorar que en junio de 2008 Neil Young recaló en Arganda del Rey, en la macrohorterada del Rock in Rio -qué escenario tan deplorable para un músico tan insigne- compartiendo cartel con un puñado de insulsos y de muertos vivientes.

((Ahí va un vídeo del 71, la canción es la célebre Old man -old man, look at my life, I´m a lot like you..-, de la bellísima cosecha musical de Harvest; y rescato otra entrada en la que hablé del último disco del maestro, Neil Young, un fuera de serie, así como el enlace con una página estupenda de un fan español, En la playa de Neil)):

OLD MAN / NEIL YOUNG


THE PSYCHEDELIC FURS, REDIVIVOS

Y el lunes pasado estuvimos en la Joy Eslava viendo a unos viejos conocidos, The Psychedelic Furs, que han vuelto para recordarnos su pop-rock oscuro y monocorde, elegante y certero, con pasadizos que nos conducen a sus coetáneos Immaculate Fools, a los Smiths -pero en hetero- a los posteriores Morphine, a nuestros Planetas. Mucho superviviente en la sala y un concierto que a mí me gustó sin llegar a entusiasmarme. Mis amigos fueron menos complacientes.

HINCHITAS EN RECOLETOS

Una cosa que debe ser tan sencilla como subir un vídeo de producción propia a la página me está resultando imposible, así que me limito a transmitiros las imágenes de algunos hinchas madrileños -yo ya no salgo sin la máquina- el pasado domingo 22 en el Paseo de Recoletos, cuando España ganó a Italia en cuartos de final de la Eurocopa -el día de Rusia salí por otros motivos, pero no me acerqué a las celebraciones.


Bueno, y a ver qué pasa esta noche: sea lo que sea, no estará nada mal. ¡Aúpa la selección!
Un beso y hasta mañana. Ah, en la barra de vídeo he puesto al gran Camilo Sesto, claro que sí, con una de sus canciones memorables, Mi buen amor.

EL ARQUERO DE LAS VIRTUDES APOLÍNEAS

Debí tener un presentimiento estos días atrás, porque sin ser nada futbolero me compré en un quiosco de la Gran Vía una estampita de Íker Casillas -algo que yo no había hecho jamás, ¡comprar una postal de un futbolista!-, que puse al lado de la cama; después abrí con él la entrada anterior.
No es que lo haya descubierto ahora, siempre me gustó, aunque no revelara esa afición en público -hay que tener cuidado al disertar sobre los mitos del pueblo-. Y es que es verdad que tiene algo de santo este mozo cauto y conservador -de hecho, su oficio es conservar la portería, guardar la meta, lo que simbólicamente es más o menos preservar la honra del pueblo a quien representa, velar por él, no dejar que nadie le penetre-.



Íker representa la armonía, el orden y la razón, las virtudes atribuidas al dios Apolo, a cuya imagen y semejanza se conforma de alguna manera su leyenda -el hecho mismo de que sea arquero-. Y ese semblante ordenado se contrapuso ayer con éxito al de Gianluigi Buffon, el portero italiano, a quien ha destronado y que con su peculiar físico y modos componía un remedo de los malos más célebres del cómic, el desorden dionisiaco de un pirata de alta mar.
La belleza del portero español es tan sublime que no admite réplica, es la de un ángel espartano, de erotismo y de violencia contenida por sagrada inspiración; es un guerrero incólume, que deposita todo en la batalla, que sufre y colma y rebasa y por eso luego ha de reservarse distante y sereno -y las primeras palabras de ayer tras el juego, la frente perlada de sudor y los ojos diáfanos traspasados de esfuerzo fueron, oh.., nos compensó con creces que ni en ocasión tan especial se desprendiera de su camiseta de tirantes, aunque nos gustara mucho, con la camiseta-.

UN DELFOS EN LA MESETA
Sin duda, Móstoles -que hace mucho que no es recordada como la localidad donde prendió la insurrección del 2 de mayo, sino como la de la Empanadilla de Encanna- pasa así a una nueva y celestial dimensión, la de morada del Apolo de la selección de fútbol española, a quien se esperó durante casi cien años, que ya era leyenda antes de nacer, y así ahora esta entrañable población madrileña será tierra de templo y oráculo, el Delfos de la meseta que nos alumbrará a todos con su esplendor.

Y siempre he sido pro-italiano, pero lo siento, no me puedo resistir, sobre todo tras conocer que rueda por ahí un vídeo de Berlusconi comiéndose un moco: esta derrota simboliza que al declive cultural, económico y político de Italia se suma ahora el que más les va seguramente a doler: el futbolístico.
Por mi parte les deseo que se recuperen pronto: pero eso es imposible con el presidente que tienen ahora.

((Para mi sorpresa -porque nunca he seguido el fútbol-, ayer me zambullí en el río de la alegría que desbordó la ciudad. Pero es que me gustan las celebraciones multitudinarias -de hecho, debo ser de los pocos que prefiere una playa atestada antes que una cala solitaria: para estar en soledad ya tengo por delante toda la eternidad- y como el punto de reunión futbolero está al lado de casa, pues.. me costó poco quedar con un amigo y bajar. Mañana amplío la entrada con vídeo y fotos de la movida, ahora me arreglo para ver a Psychedelic Furs.
Las fotos son de mi periódico favorito, el gratuito 20 Minutos)).

ÍKER SUPERHERO + LYDIA´S RETURN + THE UNFORGIVABLE

El cuerpo me pide hoy hacer una entrada más tipo Pronto o Mía que Cahiers o Cuadernos del Norte.

UNO.

¿Por qué no se fija nuestro inigualable e idolatrado Íker Casillas en la tendencia de los futbolistas italianos a quedarse en calzoncillos en el campo o, mejor, en lo que están haciendo los principales porteros brasileños -arqueros, les llaman allí- y se decide a posar desnudo, como ellos, para una revista gay? Si no para la G Magazine, que aquí no se distribuye y además le exigiría posado con erección -eso sólo se da en Brasil, ¡un futbolista consagrado!-, por lo menos para nuestras Zero o Shangay, como han hecho los chicos de D´Nash hace unos días.
Ya le vale, que los anuncios de superhéroe para la Cuatro están muy bien, pero las dos fotos shirtless suyas que han rodado por la red como la farsa monea deben ser de la época del debut de Pinito del Oro -bueno, me he pasado, es que el otro día Ripley citaba a la célebre trapecista y me ha hecho gracia-. Y los hinchas estamos, lo que se dice, compungidos ante tanta sobriedad y recato: no hay más que mirar en los buscadores, todo son lamentos de lo que se indaga y no hay manera de encontrar..

DOS.
Me divierte la polémica -bueno, polémica es mucho decir, en un país donde no interesa la música- generada con las sustituciones de Sole en Presuntos Implicados y Amaia en La Oreja de Van Gogh.


Con respecto a lo primero:
Presuntos me parecieron siempre convencionales y melifluos, y el registro vocal y artístico de Sole creo que se sobrevaloró -siempre he dicho que son unos Mocedades pero en malo, con un barniz de falsa modernidad, ¡ah¡ porque a mí Mocedades me gustaban mucho-. Música concebida directamente para el ascensor, para sonar de hilo de fondo en una oficina, que a nada compromete ni en nada arriesga ni nada genera sino aburrimiento y cansancio.

Por eso celebro que Lydia, que es una cantante simpática con uno de los currículos más bizarros del pop español reciente -¿que no la conocéis? si es así, ya os paso información-, haya sido fichada, porque les dará vida y así les prestaremos de nuevo atención: en contra de lo que se está diciendo en los foros pop, creo pues que son los chicos moribundos de Presuntos los que deben estar agradecidos a Lydia, y no al contrario.

Con respecto a lo segundo:
Mi opinión es la inversa. Creo que se conseguirá lo que parecía imposible, superar la ñoñería inabarcable y los impostados gorgoritos de Amaia.
Porque si el mérito de la chica que llega -que no conozco, se llama Leire-, es haber participado en el concurso Factor X, pues apaga y vámonos. Eso ya son palabras mayores, otra dimensión a la que la buena de Amaia no podría acercarse por mucho que lo intentara: es el producto atroz de los años que ya llevamos envasando basura al por mayor y será, por eso, difícilmente empeorable. Pero, querámoslo o no.. lo tendremos que oír.

TRES.

Siempre he defendido a ultranza el mercado común/comunidad económica europea/comunidad europea/unión europea, incluso hice la vista gorda con motivo del reciente referendo constitucional, a pesar de que estaba claro de que algo importante se había torcido ya sin remedio.
Toda mi vida hasta hoy o hasta ayer, o cuando quiera que fuera que se aprobó la condenada directiva que dará cobertura legal a lo que ya se viene realizando: el encarcelamiento -peor aún que eso, porque en prisión se tienen una serie de derechos y en los centros de internamiento ninguno- durante meses de personas que nada han hecho, sino buscar un mejor destino donde quiera que hayan podido llegar, y con una única carta de presentación: ellas mismas, su cuerpo, su disposición y su espíritu.

A partir de ahora, me sitúo en primera línea de oposición, y mando al carajo y aún más allá a toda esa estructura de hombres y mujeres grises que están escudando a otros que no son grises sino negro tizón, y que no contentos con hipotecar nuestra cuenta bancaria quieren incautar nuestros sueños, comprometer nuestra hospitalidad y generosidad, nuestro sentido común y nuestros valores elementales.
¡Que os den dos duros -y el resto en perres-!

((Ya véis que empecé con el Pronto y que he acabado con el Diagonal. La foto primera del guapo Íker es de Alfredo Cáliz; la ilustración de abajo, del genial Eneko para el 20 Minutos. Un abrazo, y en la barra de vídeo maravilla de cinco estrellas: el Selector de frecuencias de Aviador Dro.))

ORIGEN DE LAS NOCHES TOLEDANAS

En ese tiempo vivía en Toledo un caballero que tenía un palacio muy grande, pero muy vacío porque era pobre.
El caballero tenía un pariente, un hidalgo campesino que le mandaba todos los años, por Navidad, por lo menos un jamón, y el caballero le mandaba a su vez con el recadero una carta dándole las gracias y diciéndole que cuando quisiera podría disponer de su casa de Toledo.
-Él se creía que no iba a venir nunca a Toledo el hidalgo, pero una tarde se presentó montado a caballo y dijo que venía a pasar una temporada muy larga en la corte (...)

(...) entonces se les ocurrió la idea de ahuyentar al huésped indeseable con la invención de la noche toledana.

-Trajeron mucho vino que tenían en la bodega y reunieron todas las limosnas de pan y aceite y sardinas en lata y todas esas cosas buenas que les habían dado, y le dijeron al hidalgo que ellos ya habían cenado porque en Toledo se cenaba tempranito. Y en el vino le pusieron a aquel hombre unas yerbas para dormir, y en seguida tuvo sueño. Lo metieron en una habitación sin ventanas, y lo acostaron. Y cuando fue el día siguiente, ya a mediodía, el hidalgo se despertó y estaba a oscuras como si fuera de noche y llamó muchas veces porque tenía hambre.

(...) El huésped llamaba y aparecía un criado tembloroso en camisa de noche y con un farol en la mano y pedía por Dios que se calmase el hidalgo, porque faltaba mucho para amanecer y el emperador había prohibido que durante la noche hicieran ruidos en las casas y también que nadie saliese a la calle y que nadie encendiese las cocinas.

-Y eso no era verdad, pero el pobre hidalgo se lo creyó porque era tonto y decía al final, desesperado, que llamasen a su primo el caballero toledano, y cuando ya era otra vez de noche llegó el primo, también en camisa de dormir, y le dijo lo mismo que los criados: que faltaba muchísimo para amanecer.
Pero el hidalgo de provincias rogó que al menos le llevaran a algún sitio donde pudiese ver ese amanecer tan deseado.


-Y entonces llevaron al hidalgo a una galería abierta que daba a un jardín interior y le dejaron allí sentado en un sillón muy duro, muy duro, sin cojines ni nada y se quedó con la boca abierta porque era de campo y entendía el cielo y veía que faltaba mucho para amanecer.
El dueño de la casa le dijo que tuviera paciencia porque las noches de Toledo no eran como las noches de otros lugares.
"Primo mío, primo mío, la noche toledana es distinta, es una noche muy larga, muy larga...".
Una noche que duró dos noches con un día en medio, y al amanecer del segundo día el caballero del pueblo no quiso saber más de Toledo, dijo que nunca más volvería a pasar una noche toledana y se montó en su caballo y se fue a galope, y no quiso desayunar y todos se alegraron y todos se rieron. Y fin.



((Cuando decimos en España -no sé si en otros países hermanos- que alguien ha pasado una noche toledana significa que ha dormido fatal, o nada, o que se le ha hecho eterna la noche. Hay muchas leyendas y explicaciones en torno a este dicho, pero yo prefiero la que os he transcrito, narrada por Carmen Laforet en su novela Al volver la esquina, que se publicó hace sólo cuatro años a título póstumo.
¡No diréis que no os da ideas para deshaceros de huéspedes indeseables!
Al volver la esquina es la segunda parte de La insolación, que en mi humilde opinión es una de las novelas más maravillosas publicadas en el siglo XX en España. Porque la gran Carmen Laforet no sólo escribió Nada)).

IMÁGENES: arriba, Toledo vista por El Greco; la Mala Noche de los Caprichos de Goya; un fotograma de Mala Noche, de Gus Van Sant, y Carmen Laforet, bella.


ANA Y JOHNNY: CHICO Y CHICA
En la barra de vídeo, homenaje a uno de los más genuinos -y ahora injustamente olvidados- dúos de música popular en español de las últimas décadas -yo tengo la discografía completa, aunque no es mucha, la verdad: gracias a la colección Ramalama-, y que hay que comenzar a reivindicar ya: Ana y Johnny -que primero fueron de Los Magos de Oz-: Yo también necesito amar, setentísimo y lazaroviano; no es su mejor canción -mi preferida es Y te amaré-, sí la más conocida: ni la increíble letra ni el estilismo de los dos artistas -que eran pareja real- ni las interpretaciones tienen desperdicio alguno:

Óyeme, ahora vamos a conversar, yo sé que tú necesitas también amar..
¡¡Y el final metafórico a grito pelado!!:
Tómame, libérame del pudor, y muéstrame tu cielo confortador..
Nunca nadie antes pidió de manera tan enrevesada que le echaran un casquete..

Bueno, mira, casi que lo planto aquí abajo también que si no a lo mejor no lo véis y esto es de VISIONADO OBLIGATORIO. Ay, ya casi me han salido dos entradas en una.

¡AY RICARDO, CORAZÓN! -DE LEÓN-

Rastreo información sobre Ricardo Corazón de León, porque desde que me embarqué en la lectura de las historietas de Príncipe Valiente, la obra maestra de Harold Foster y uno de los must de la historia del cómic -una saga que abarca desde los años 30 del siglo XX hasta los 70- y desde que leí La cuadratura del círculo, de Álvaro Pombo, me interesan las historias de caballerías y cruzadas, de héroes y antihéroes de la Edad Media, aunque más que en epopeyas rimbombantes me fije en los dilemas morales asociados a ellas y, claro, en los usos y costumbres, especialmente amorosos y eróticos.

MAMÁ LEONOR Y LA CORTE DEL AMOR




















Y La historia del rey transparente de Rosa Montero, me aguijoneó la curiosidad en torno a este personaje -al que ella presenta absolutamente idealizado, nimbado de belleza y ambigüedad- sobre el que tantas veces hemos oído hablar de pasada sin saber en realidad -por lo menos yo hasta ahora- nada de él.
Nacido en Oxford, a orillas del Támesis, en 1157, tercer hijo del rey Enrique II y de Leonor de Aquitania, noble francesa que ha trascendido asociada al romanticismo, a la propagación de costumbres emancipadoras y placeres hedonistas -la suya fue la Corte del Amor, opuesta a la corriente oscurantista del momento, representada por el predicador belicoso Bernardo de Claraval; mujer inquieta, con una vasta historia que incluye romances y murmuraciones de todo tipo, rebeliones promovidas por ella, encarcelamientos sufridos por orden de su esposo y peregrinaje a avanzadísima edad por los Pirineos hasta su muerte en la célebre abadía de Fontevrault a los 82.


Con una madre con semejante currículo, ¡quién no toma partido por ella y repudia al padre que la increpa y la molesta!
(Freud aún no había hablado del complejo de Edipo, pero éste ya existía, si nos fijamos en todas las crónicas de la época, que sitúan esa relación en la órbita casi de infatuación de madre e hijo predilecto).
Y tomar partido por Mamá Leonor fue lo que él hizo sin dudar a los dieciséis, alma sensible y despiadada a un tiempo, que habría de regir, al doblar esa edad, los destinos de su país. Un destino que parece descuidó -llegó a decir que si encontrara comprador vendería Londres- embarcado como estaba en la Cruzada de la Cristiandad contra Saladino, rey de Siria, Egipto y Palestina -¿os suena?-, y con compañías tan memorables como la del emperador alemán Federico I Barbarroja, que murió ahogado en uno de estos tremebundos episodios.

Intentar desentrañar los misterios de su personalidad con el manojo de valores de hoy es labor imposible, porque ni a los dieciséis entonces se era adolescente, sino hombre hecho y derecho, ni tan siquiera haber acometido directa o indirectamente exterminio se puede medir con nuestra escala, aunque, claro, nos horrorice saber la cantidad de personas que cayeron batidas bajo el mando de este, dicen, aguerrido e intrépido caballero a cuyo carisma -parecen coincidir todos los cronistas, y no sólo los que realizan panegíricos, no había cristiano que se resistiera-.

GOZADOR Y LASCIVO POLIVALENTE

Fue un hombre con una regular educación, compuso poesía en francés y en occitano, también se decía que era muy atractivo, con cabello rojizo y rubio, ojos claros y complexión pálida. Aparentemente tenía una estatura mayor a la del promedio, pero dado que sus huesos se perdieron durante la Revolución Francesa, no se conoce su estatura exacta. Hacia el fin de su vida tuvo sobrepeso: así es descrito en la página Último reducto.

Pero miremos a su sexualidad. Si en la novela de Montero se decide a tirar los tejos nada menos que a Bernardo de Claraval y posteriormente se le atisba clamando amargamente al cielo para que perdone sus pecados contra-natura, es verdad que ya casi nadie niega -ni siquiera la Enciclopedia Británica- lo que parece es evidente, que Ricardo, como mínimo, profesaba conductas y actos amorosos en plural.
Sobre ello hay una interesantísima disquisición en el blog Berenguela de Navarra -que fue su esposa-, donde se llega a la conclusión de que fue menos pedófilo que su padre, bisexual, gozador y lascivo polivalente, lo que contrasta algo con la imagen angelical que a veces se ha propagado de él; claro que, en el extremo opuesto, también le han calificado de caníbal homosexual quienes aseguran que se comió la cabeza de un sarraceno hervida y aderezada con azafrán.

Entre su LISTA DE AMANTES conocidos o supuestos:


Sancho VII de Navarra, el Fuerte -que por cierto devastó Soria y Almazán, os podéis hacer una idea de cómo se las gastaba viendo esa ilustración suya al ataque-, pasa por ser uno de sus amantes iniciales. La cosa no tendría mayor trascendencia de no ser porque Sancho era hermano de Berenguela, esposa de Ricardo que, dicen, estuvo enamorada hasta las trancas de su guapo esposo, la pobre -aunque no está claro que éste no la correspondiera, al menos fugazmente y aunque no tuvieran descendencia, porque ella era también bella e inteligente; pero no sabemos de qué modo habría de ser esa supuesta correspondencia, ya que en el currículo negro de Lionheart figuran también, aparte de episodios de violencia antisemita, una serie de violaciones, suponemos que a mujeres-.

-Pero antes, en su primera juventud, en Francia -dónde si no- se habla de un príncipe gallardo, Philippe, que quizá le introdujo en las artes amatorias. Ah, la jeunesse!

-¡El sultán Seljuk Saladino!
Su rival.
Con lo que la historia tiene -o tendría, de ser verdad, bemoles-. Lo que sí parece cierto es que hubo intercambio de cariñosos regalos entre ambos, a raíz de una dolencia estomacal de Ricardo, quien correspondió al sultán de seductores ojos negros con el presente de una gata arrebatadora.

-En la III cruzada, cuentan en la página Historia conocida -donde se define a Richard como mal hijo, mal esposo, mal rey, pero galante y bravo soldado- se habla también de la compañía de un tal Humphrey, noble franco-sirio algo afeminado que fue muy cercano.


-Mucho se ha especulado también sobre hasta dónde llegó su entendimiento con el rey de Francia, Felipe Augusto, aunque según el completo estudio que leemos en el blog Berenguela de Navarra, no podemos atenernos a la literalidad de determinadas expresiones que se transcribieron; de ser así, también fueron amantes el padre de Ricardo y uno de sus hijos, claro que ¿a quién le extrañaría?

En 1199, Ricardo moría en Limousin a los cuarenta y dos años, diez después de haber sido herido en el hombro por una flecha envenenada durante un asedio.
Poco podría imaginar entonces que, muchos siglos después, se siguiera fabulando tanto sobre su ardor guerrero y amoroso como sobre su condición política y moral.

((Información biográfica e ilustraciones recogidas de distintas páginas, no sólo Wikipedia; Berenguela de Navarra, Vidas de fuego, Biografías y vidas, Enkidunmagazine, Bolsa de noticias, Ricardo Corazón de León, Reyes y Piratas, El caballero y la espada, Ciudad Tudela, Historia de Vascos y Vascones, El Mundo Magazine, creo que no me dejo ninguna, pero hay imágenes que no sé de quién son, como la que encabeza la entrada. Eso sí, los bonitos dibujos de Leonor de Aquitania son obra de Tom Tierney)).

MOMENTOS EN QUE ALASKA (Y NACHO) NOS SALVARON LA VIDA

1989.- El panorama musical languidece en España por aburrimiento y de muerte natural, al son que marcan las guitarras hetero-acústicas y bajo el síndrome megalomaniaco mecanero.

En ese momento, no satisfechos de haber dilapidado, con No es pecado, buena parte del público convencional que se arrimara con Deseo carnal, Alaska y Dinarama deciden dar la patada definitiva a los pocos seguidores serios que les quedan con Fan Fatal, donde se zambullen de lleno en la moda peor vista del momento, el acid house.
Frívolo, mordaz, provocador, intrascendente, se trata de un disco alucinante de principio a fin, repleto de referencias y guiños cinéfilos, petardos, mitómanos; pero, ay, el LP recibe sin embargo demoledoras críticas y la incomprensión de la industria, a pesar de que se editaron diez mil copias de un extended single con, entre otras joyas, la surreal Fly, acid fly.

Alaska luce guapísima de morena fatal y la renovación del vestuario es.. lo nunca visto, con varios vestidos de heroína Marvel. La movida está finiquitada, pero es entonces cuando ellos deciden no parar de salir..

Es ya de noche, vamos a salir, ya sabes dónde tenemos que ir..

1992.-
Atravesamos un túnel largo y negro, recluidos en refugios invernales; la resaca es dolorosa, el demonio es el sida y no podemos entender que no se detenga ante nuestros amigos queridos y quién sabe si ante nosotros mismos, en medio de un rechazo social tenebroso.

La emblemática revista Ajoblanco abre en su número de diciembre con nuestra Alaska, cuyo proyecto con Nacho, Fangoria, no despega.
Las fotos en un bosque mediterráneo, la larga entrevista de José Ribas, es ya histórica: Olvido se declara, por primera vez, una sentimental: Ama el riesgo, vive en comunidad y ansía crear circuitos alternativos, dice el periodista.



-Estoy enfadada con Madrid por la falta de reacción de la gente ante lo que pasa. Nunca me había ocurrido antes. También me pregunto por qué esta desconexión de la gente que siempre ha estado en línea de intereses, de actitudes ante lo nuevo y ahora vive de espaldas a ello.

-Vivo con Pito, con Ana y con su hijo. Al principio también vivía Nacho con nosotros. Nunca he conocido otro tipo de vida. Conocí lo que era vivir con mi madre. Pero desde que se fue a México, y yo me quedé, en seguida nos pusimos a vivir todos juntos. Es una especie de familia alternativa rara y nada normal dentro de los cánones de familias o de grupos de convivencia. Para mí es la ideal. Compartimos gustos, intereses, inquietudes.

-Por un lado me interesa mucho el respeto por los animales, por la naturaleza (...) Miro la realidad y veo cada vez más racismo, más homofobia, cosas con que yo no me había enfrentado nunca. Y te encuentras con estas actitudes en gente que no te lo esperarías.


Queda por ver quién está en condiciones de repetir una experiencia como la trilogía Un día cualquiera en Vulcano, el viaje audaz y rompedor de Fangoria contra los elementos, sin casa de discos ni formato fijo ni difusión -con excepciones gloriosas, como la invitación de Sónar-, pero con toda la ilusión, creando redes, amigos, tendencias, propagando nuevas formas -urbanas- de compartir, en grupo, la vida.

El éxito basado en cifras es inmoral, carrera de hormigas ciegas locas por llegar...

1999.-
Hoy es doce de noviembre y Fangoria presenta, en la sala Caracol, Una temporada en el infierno, su primer compacto con Subterfuge y el disco que, a pesar de que no suena en ningún medio -salvo Radio 3-, puede suponer su reencuentro con el público..



He venido con mi hermana y con Rosa, una amiga; estamos en primera fila, y nada más llegar hemos conocido a un chico que se traviste de Alaska en un club y a un profesor que ha venido de ¿Salamanca? para ver el concierto. La sala no es muy grande, a pesar de eso no se ha llenado -aunque hay gente que ha venido de fuera-, pero hay, desde el principio, electricidad, un ambiente especial, los fans intuimos que esta vez sí va a pasar algo, que no va a ser como las otras, un disco así no puede quedar sin respuesta..

Ah, mira, Alaska acaba de salir, está guapísima, lleva una boa al cuello y cigarro femme fatale.. Una tras otra, Cierra los ojos, Electricistas, Voy a perder el miedo y.. sí, ya llega.. Me odio cuando miento, la sabemos de memoria y la cantamos.. qué momento feliz: es como si nos hubieran tocado la corneta, se acabó ya el luto: comienza la vida de nuevo.
¡Salgamos a la calle!.

((Alaska nació el 13 de junio de 1963 en Ciudad de México, por lo que hoy cumple 45 años -huy, qué casualidad, yo le llevo, a ver: dieciséis días-. He elegido tres momentos, podían haber sido otros muchos más, en los que Alaska y Nacho -y Carlos- nos salvaron la vida.

FELICIDADES siempre, querida, gracias por todo)).
















FANGORIA / ME ODIO CUANDO MIENTO / Video-mix Tedd Crawford

ABSORTO EN KIEV

Chico ensimismado toma una cerveza en la plaza de Maidan Nezalezhnosti, Kyiv.

((Estoy recién llegado, al fin y al cabo sólo eran cinco días, aunque me despidiera de vosotros como si marchara a la guerra, quizá por el síndrome de la impresionante Aleksandra, la película que os recomiendo con insistencia.
Creo que hice bonitas fotos en Kyiv, por lo que le dedicaré un reportaje y comentarios reposados en una entrada posterior, tal vez deje pasar unos días, porque las impresiones e imágenes han de sosegarse.
De momento sólo va la instantánea que prefiero de todas las que capté: el chico melancólico de la cerveza, que bien puede representar la apostura del hombre ucraniano, con su sobria entereza: os la mando empaquetada con mi abrazo y con un youtube en el que el músico de cello Nathan Haley interpreta una impresionante composición de Dmitri Shostakovich; es como si al hacer vibrar las cuerdas del instrumento, por algún misterioso sortilegio, diera precisa forma a una inquietud del alma: ¡ay los artistas rusos!))

ALEKSANDRA: TU ABUELA VIENE A VERTE

PASAPORTE A KIEV:

Mañana marcho para Kiev -o Kyiv, que es como dicen ellos-, capital de Ucrania, por cuestiones laborales, aunque ya buscaré una franja para el ocio, a ver si no, ya que luego he de informaros de las cosas que os interesan, claro, que ya sé yo cuáles son.
Me hace muchísima ilusión, porque nunca me he acercado tanto a Rusia, uno de los países que siempre he ansiado conocer. Me llevo para leer El imperio, de Ryszard Kapuszinsky -lleva acento en la N, pero el ordenador no me deja ponerlo-, que me ha regalado una amiga.
Y hoy quería hacer una entrada en condiciones, pero los preparativos y mil líos me lo impiden, así que os dejo sólo un aperitivo a modo de apresuradas reseñas de cine, para que en estos días no os olvidéis de mí:

ALEKSANDRA, de Alexander Sokurov: (Una nueva vida entera).
Con Galina Vishnevskaya, Vasily Shevtsov, Raisa Gichaeva. Cines Princesa, Madrid.
Una abuela se desplaza a un campamento militar en Chechenia para ver a su nieto.
Todo allí cobra un sentido esencial, genuino: la comida frugal, el tacto de las armas, el color del paisaje rudo -verde, marrón, caqui-, las conversaciones elementales con las gentes de los pueblos -¿enemigos?-.

Sobria y contenida, en la tradición del cine ruso, la aparente gelidez inicial se va derritiendo conforme avanza esta película extraordinaria que arroja fuego por cada uno de sus fotogramas.



Hay emoción, pero no sentimentalismo; tampoco se cae en la trampa de angelizar el personaje de la abuela, ni de incurrir en el cine obvio de mensaje: es simplemente un pedazo de vida -y de muerte presentida-: Mi cuerpo ha envejecido, pero mi alma podría vivir una nueva vida entera, dice la protagonista del film al abrazar a su nieto, al empaparse de su olor, hueles como a veces huelen los hombres, al dejarle que él le cepille el cabello y se lo peine en trenza, en una escena de amor infinito.
Sokurov es un director de larga trayectoria -que yo no conocía, lo he leído en el Cahiers-, pero si todas las películas son así, os aseguro que merece la pena seguirle la pista.

EL CIELO DIVIDIDO, de Julián Hernández. (Autoexpulsados del paraíso).
Con Miguel Ángel Hoppe, Fernando Arroyo, Alejandro Rojo. Cines Princesa, Madrid.

Singular película mexicana que nos llega con cierto retraso -y que yo he visto gracias a la recomendación del amigo, bueno de la computadora Hal9000, y no es la primera buena película que pillo gracias a los colegas blogueros mexicanos-; carente de diálogos y sólo con una voz en off que introduce algunas situaciones, asistimos al círculo anímico completo de una pareja de chico y chico con tercero al fondo, en ambientes urbanos y con una discoteca como escenario del infierno dantiano.
La búsqueda, los encuentros eróticos, todo está escenificado con acierto, de manera casi coreográfica, y se divisan bien los horrores de la fuga del sentimiento: y el vuelco que provoca la tercera persona, el deseo triste y rabioso que subvierte el amor y lo cambia de sujeto.

ABRÍGATE, de Ramón Costafreda. (¿Por qué?)
Con Manuela Pal, Félix Gómez, María Bouzas y Javier Lombardo. Cines Acteón, Madrid.

Casi prefiero no decir nada de esta película, porque si uno ha de ensañarse debe ser con los poderosos, y no con una cinta que apenas tiene distribución, ni promoción, ni espectadores. Rescato a los actores de este fallido proyecto, especialmente a la pareja protagonista: el encantador Félix Gómez merece sin duda algo mucho mejor.

((Me voy pues, os echaré de menos estos días.
Muchas gracias por los comentarios de las últimas entradas, la inmediatamente anterior era, también, una declaración de amor apasionado a mi ciudad; los lugares donde vivimos son como las personas, necesitan de vez en cuando que les reconozcamos y hagamos carantoñas.
Ah, no he vuelto a ver a Bello del Señor)).

BELLO DEL SEÑOR

LA DESBANDADA.-
Me divierte el fin de semana cuando los clubs de la primera hornada cierran y la gente comienza a salir a la fuerza, aguada la fiesta, ya que por un instante es como si alguien levantara con el pie una piedra tras la que se agazapa un hormiguero, y las hormigas se aprestan a marchar a cualquier lugar o dudan indecisas y desde luego molestas porque se ha perturbado su marcha, algunas pierden el rumbo, luego retroceden, todo se altera en ese momento, como cuando en el pub pinchan la última canción y se sale con el rostro descompuesto a recibir la bofetada de la noche.



EL AGUACERO.-
El viernes cuando nos echaron del Penta asistimos sorprendidos al mayor aguacero que sobre Madrid ha caído en meses o años -llevamos días seguidos de lluvia, pero no tan tenaz y recia-; nadie sabía qué hacer, cundió el desconcierto porque los paraguas no cubrían suficiente, se sucedían los chapoteos y los ecos ahogados por las calles de Malasaña, y nosotros, que íbamos en grupo grande, comenzamos a perder amigas y amigos por los recodos, imposible caminar todos juntos, los móviles al rescate hasta llegar a la frontera con Chueca, sin idea aún de adónde ir, porque el grupo era de adscripción gayfriendly pero entendida en un sentido amplio, no nos podíamos meter en cualquier lugar, de ninguna manera, había que atender a todas las sensibilidades, y así llegamos a Barbieri, con el Studio 54 ya cerrando y la Polana imposible por la gran cola, mientras seguían cayendo los chuzos de punta.

LA INTUICIÓN.-
Alguien dijo de ir a la Sol y al final fue lo que hizo la mayoría; pero yo miré a mi amigo del alma, que siempre entiende lo que pienso, y a quien podía ser nueva adquisición de la noche, y entre los tres decidimos sin hablar que nosotros íbamos a ir a otro sitio. Nos despedimos discretamente y doblamos la esquina camino del Ricks, un clásico de la noche gay madrileña que se llena hasta la bandera cuando los demás van cerrando -aunque ya no sea como en su época abanderado de moda alguna, ahora es de despendole más bien treintañero y, claro, de saldo y trueque de última hora-.



EL TIRABUZÓN.-
¿Cómo le entráis a alguien que conocéis pero sólo superficialmente cuando no estáis seguros de si va a responder? Aunque se hayan recogido señales a lo largo de la cena, y más tarde en la primera y segunda copa, pero nunca sabes si es producto de tu imaginación calenturienta o tu elevada autoestima, por eso el momento trampolín mirando abajo lo fría que está el agua no te lo quita nadie.

Así, en esa turbación deliciosa, no recuerdo si primero fue que me arriesgué a tocarle el culo y después le di un beso en el cuello, o si fue justo el proceso a la inversa.

((Dormir en placidez y confianza, acoplado contigo como piezas de un solo puzzle -eso debe ser el amor después del amor-, y llegar, un poco antes, caminando hasta la glorieta de Bilbao a pillar un taxi, imposible en la Gran Vía, me habías cogido ya de la mano y te saltaban chispas al mirarme o me parecía a mí o eran las mías que rebotaban en tus ojos, entonces dejé de sentir la lluvia, que no obstante me seguía empapando, y en la entrada nos recibió un perro alborotado cuando tú me dijiste que tenías gato, y lo cierto es que a la mañana siguiente ya no había perro pero sí gato zalamero de ojos azules pidiendo de comer.
Un compañero de clase de idiomas, el chico alto del cabello negro que se acercaba para marchar enseguida, celoso de su vida propia, afable pero ajeno: estar contigo así nunca lo hubiera imaginado, tampoco eras mi favorito de la clase, al menos hasta el viernes, cuando antes de vestirte para marchar al trabajo te besé despacio los párpados cerrados y sonreíste suavemente, no tan dormido y a sabiendas, quizá, de que era mi manera de depositar en ti lo que me ha ido quedando y aún reservo para momentos sagrados como éste, para esa franja del espacio y del tiempo que es la que da sentido a todas las demás)).