EL ARQUERO DE LAS VIRTUDES APOLÍNEAS

Debí tener un presentimiento estos días atrás, porque sin ser nada futbolero me compré en un quiosco de la Gran Vía una estampita de Íker Casillas -algo que yo no había hecho jamás, ¡comprar una postal de un futbolista!-, que puse al lado de la cama; después abrí con él la entrada anterior.
No es que lo haya descubierto ahora, siempre me gustó, aunque no revelara esa afición en público -hay que tener cuidado al disertar sobre los mitos del pueblo-. Y es que es verdad que tiene algo de santo este mozo cauto y conservador -de hecho, su oficio es conservar la portería, guardar la meta, lo que simbólicamente es más o menos preservar la honra del pueblo a quien representa, velar por él, no dejar que nadie le penetre-.



Íker representa la armonía, el orden y la razón, las virtudes atribuidas al dios Apolo, a cuya imagen y semejanza se conforma de alguna manera su leyenda -el hecho mismo de que sea arquero-. Y ese semblante ordenado se contrapuso ayer con éxito al de Gianluigi Buffon, el portero italiano, a quien ha destronado y que con su peculiar físico y modos componía un remedo de los malos más célebres del cómic, el desorden dionisiaco de un pirata de alta mar.
La belleza del portero español es tan sublime que no admite réplica, es la de un ángel espartano, de erotismo y de violencia contenida por sagrada inspiración; es un guerrero incólume, que deposita todo en la batalla, que sufre y colma y rebasa y por eso luego ha de reservarse distante y sereno -y las primeras palabras de ayer tras el juego, la frente perlada de sudor y los ojos diáfanos traspasados de esfuerzo fueron, oh.., nos compensó con creces que ni en ocasión tan especial se desprendiera de su camiseta de tirantes, aunque nos gustara mucho, con la camiseta-.

UN DELFOS EN LA MESETA
Sin duda, Móstoles -que hace mucho que no es recordada como la localidad donde prendió la insurrección del 2 de mayo, sino como la de la Empanadilla de Encanna- pasa así a una nueva y celestial dimensión, la de morada del Apolo de la selección de fútbol española, a quien se esperó durante casi cien años, que ya era leyenda antes de nacer, y así ahora esta entrañable población madrileña será tierra de templo y oráculo, el Delfos de la meseta que nos alumbrará a todos con su esplendor.

Y siempre he sido pro-italiano, pero lo siento, no me puedo resistir, sobre todo tras conocer que rueda por ahí un vídeo de Berlusconi comiéndose un moco: esta derrota simboliza que al declive cultural, económico y político de Italia se suma ahora el que más les va seguramente a doler: el futbolístico.
Por mi parte les deseo que se recuperen pronto: pero eso es imposible con el presidente que tienen ahora.

((Para mi sorpresa -porque nunca he seguido el fútbol-, ayer me zambullí en el río de la alegría que desbordó la ciudad. Pero es que me gustan las celebraciones multitudinarias -de hecho, debo ser de los pocos que prefiere una playa atestada antes que una cala solitaria: para estar en soledad ya tengo por delante toda la eternidad- y como el punto de reunión futbolero está al lado de casa, pues.. me costó poco quedar con un amigo y bajar. Mañana amplío la entrada con vídeo y fotos de la movida, ahora me arreglo para ver a Psychedelic Furs.
Las fotos son de mi periódico favorito, el gratuito 20 Minutos)).