RADIO 3: QUE LAS AGUAS NO BAJEN NEGRAS

No sé por qué me he acordado del western asturiano que rodara en los años 40 José Luis Sáenz de Heredia, Las aguas bajan negras, una película inmensa, para ilustrar esta entrada: imagino que por el espíritu de resistencia de un pueblo -los oyentes de Radio 3 formamos una comunidad muy unida- y por los malos augurios del título que espero no pasen a ser una realidad.
Porque remodelaciones oscuras e intentos de privatización, burda politización o supresión ha conocido y superado ya esta emisora pública -eminentemente musical-, unos cuantos, y siempre ha salido triunfante, quizá por la fuerza que le damos su club de adictos.
Desde hace unos años nos hallamos en el aspecto musical y cultural más desnudos que nunca, desolados, sin otro recurso que la red -que es fenomenal, pero que por lo disperso no está en condiciones de determinar derroteros musicales-, porque los medios de comunicación social españoles están inmersos en el kiss-efemismo -que a fuerza de repetición machacona y selección pérfida transforma todo en música anodina de ascensor-, y el karaoke de la maldita operación-triunfismo, que sepulta y abarata el legado popular de nuestro cancionero:
"Mercaderes, traficantes, más que náusea dáis tristeza", os digo en palabras de Luis Eduardo Aute.



Soy templado en carácter y opiniones, pero radical hasta el fondo en algunas cuestiones básicas como la difusión de la cultura, y defiendo esta emisora -como Radio Clásica, como la RNE 1 de ahora, que está excelente, con programas como el iconoclasta de las noches del fin de semana La Transversal- con uñas y dientes.
Como militante pro Radio 3 soy capaz hasta de encadenarme en el Parlamento, en el oso y el madroño o donde haga falta, y en verdad si nos ponen al tontaina de Manel Fuentes en sustitución de Música es 3 o Siglo XXI -qué programa grande, hermoso, discreto, abierto, libre- no respondo de mis actos, que se lo piense dos veces porque vamos a acabar con su carrera, que ya hay suficientes cantamañanas contando chistes malos en la radio, por no hablar de los corrillos de biliosos de las tertulias políticas:
dejadnos tranquilos, que corra el aire, quiero seguir abriendo la ventana al levantarme y respirar profundo.

((Lo último que he leído es que parece ser que no, eso espero; me enteré leyendo el blog de Pe-Jota, que recogía una información de la página Hipersónica. Perdonad la vehemencia: no es fácil ser irónico o sarcástico o cáustico, hay que ser muy talentoso, y a mí no me sale bien ese tono, tengo que ensayarlo.
Y perdonad lo localista de la entrada, amigos de México y de otros países)).

TOUR DE FORCE CON KEVIN JOHANSEN AL FONDO

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(Kevin Johansen y The Nada interpretando Road Movie, la canción que abre los conciertos; la grabación es en un teatro de Santiago de Chile)








LOS EXÁMENES
El sábado diez hube de pasar por un tipo de prueba que ya creía desterrada en mi vida. Concurrí a dos duros y trascendentales exámenes separados por apenas unas horas de intervalo, todo en el mismo espacio, y previa amanecida a las cuatro de la mañana porque me dio un ataque de mala conciencia por no haber estudiado lo suficiente.
¡Ah! ¿Os podéis creer que hasta le saqué su gusto?
Las horas previas de desvelo, los nervios finales, el empujón último que conduce al momento supremo en el que se escribe de forma autómata, esa especie de desahogo terminal y desconsolado -porque ya nada tiene remedio, el destino desnudo se arrellana en la butaca-, el ambiente tenso cargado de electricidad producida por cientos de examinados reconcentrados, la lluvia incesante sonando afuera.
Fue una experiencia alucinante que por primera vez he querido observar desde otro punto de vista.

Ya anocheciendo, en lugar de caer derrotado a casa, apenas me detuve unos minutos, ya que marché raudo a la Casa de América al concierto de Kevin Johansen + The Nada con Russian Red de aperitivo: al comienzo, sentaditos en el suelo como estábamos, casi me dormí con la suave cadencia de la chica del grupo telonero, pero después nos pegó el subidón y así fue de seguido hasta que enlazamos tras el concierto, casi all night long.
De este modo transcurre mi vida últimamente, después de un tiempo prolongado más bien tranquilo y es que llevo una racha que ya va siendo larga inmerso en ese tipo de ciclo, no sé hasta cuándo, a veces lo profesional se mezcla con el ocio y me compromete a salidas nocturnas e intempestivas -la pasada semana, cuatro noches de siete, claro que si por mí hubiera sido se habrían quedado en dos o a lo sumo tres-.
De momento estoy así. ¿Por cuánto tiempo? Quién sabe, a lo mejor ya éste es mi sino, hasta que el cuerpo aguante.









EL CONCIERTO
((No he sido muy kevinjohansero hasta el momento -pero por desconocimiento, recuperaré el tiempo perdido-, de hecho acudí a verlo porque lo oí en la radio -tres, dónde si no- unos días antes y me encantaron algunas canciones de Logo, su último y elegante disco: Road movie, Anoche soñé contigo,.. me llamó tanto la atención este dandy argentino que samplea a Blondie en los coros de sus canciones que saqué las entradas -ya os dije que estoy algo argentino ahora-, su propuesta ecléctica y divertida, sensible y comprometida, colorista, vital, audaz, ocurrente, polimorfa..es algo nada habitual.
La banda que le acompaña -The Nada- es de primera, y además hay un chico cañero multiinstrumentista que lo mismo te sorprende con el xilofón que con el clarinete del que nos despegué ojo durante todo el concierto.
El éxito fue grande, el repertorio muy celebrado por el guapo público, yo no conocía, pero me quedé con canciones como Atahualpa you funky, El palomo, Mc Guevara´s o Che Donalds,.. Me pareció un tío interesantísimo, aunque quizá no debería comentar todas y cada una de las canciones, su locuacidad, transcurrida la primera parte del show, es inversamente proporcional a la agilidad -pero es argentino, qué se le va a hacer, y es cariñoso-, y en ocasiones fue muy divertido, como cuando bromeó a costa de los fantasmas que desde tiempos inmemoriales se supone merodean por la Casa de América.
Por su parte, Russian Red, le dernier cri del indie español, se metieron al público en el bolsillo con su propuesta intimista y bucólica. Salieron muy contentos: hay una foto de ellos arriba, la chica con la mini)).

¡Qué lindo que es soñar! Y no te cuesta nada más que tiempo...
ANOCHE SOÑÉ CONTIGO / KEVIN JOHANSEN

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Para el primer aniversario de Tiburones en Korador hemos arrojado la casa por la ventana, e invitado a las instancias más representativas del planeta Mongo, incluidos los Hombres Halcones con su príncipe Vultán al frente, la reina Azura de las profundidades marinas, y, cómo no, la princesa Aura y el emperador Ming el Cruel, que hará acto de presencia con su prisionera y bella prometida, Dale Arden. Sigue la orden de busca y captura de Flash Gordon por todo el planeta.
Mañana a la amanecida dará comienzo el Torneo de la Muerte, al que concurre un apuesto y misterioso enmascarado.



((Besos a todos, sólo tuve tiempo de esto, las ilustraciones son del gran Alex Raymond y su imperecedero Flash Gordon, tomadas de la página Las aventuras de Flash Gordon. Mira tú, me he dado cuenta de que este blog madrileño cumple años el día del patrón San Isidro, una casualidad curiosa, me tenía que haber hecho una foto de chulapón en las Vistillas.
En poco tiempo habrá novedades, entre ellas un homenaje semanal a quienes más frecuentáis este blog: porque sois lo mejor de esta casa)).

ARGENTINIAN VS GREEK MEN

Hay veces en la vida en que hay que optar, tomar decisiones aunque puedan parecer categóricas, pero igual que en un restaurante hemos de elegir un menú determinado aunque nos apetezca más de un plato -o a lo mejor ninguno, a veces pasa-, si nos preguntan película preferida, por ejemplo, pues alguna habrá que decir -la mía ya la revelé hace poco, Lost highway-.
Y yo siempre, si alguien me plantea dónde se encuentran, a mi parecer, los hombres más guapos del universo, digo que están en Grecia.
Curiosamente los griegos que escuchan esto se muestran halagados pero muy sorprendidos, y no hace mucho hablándolo con un amigo de por allí me decía que bueno, que ellos no están mal, de acuerdo, pero que sin duda hoy por hoy los hombres más bellos del mundo son... los argentinos.
Esto es más o menos lo que dijimos cada uno:


-"No es solamente el físico -expuse yo con veneración-: el destello de ojos almendrados, el cabello castaño claro ondulado y las manos grandes y pies perfectos y figura clásicamente proporcionada; un griego te embriaga sólo con nombrarlo, sus nombres son un resorte mitológico, un tesoro que nos remonta a epopeyas ilustres. Quién se resiste a su mirada, y a su olor: es algo que te descabala, te hace perder, conscientemente, el juicio, porque ellos portan la semilla de la belleza que fue adorada: su abrazo y su aroma, lo que todo ello exuda, te llevan a consagrar hasta el infinito cada palmo recóndito de esa piel de dioses. Muérame yo después de haber sido abrazado fuerte o de haber abarcado por entero a uno de vosotros, suminístreseme pronto todo ese veneno, no me queda ya otro puerto al que arribar tras haber recalado en vuestra Ítaca, este viaje intenso es sin duda el más sublime".



-"Exageras y te empecinas y te pones cursi -contestó mi heleno amigo-. Tienes que echar una mirada a tu alrededor, que estamos en el siglo XXI, eh. En este momento no hay ningún macho más atractivo y más demoledor que el argentino. No hay otro que no precise de otra credencial más que su nacionalidad. Un argentino, en cualquier lugar del mundo, no se necesita más que a sí mismo: si hay una palabra que les defina es el aplomo. Manejan como nadie el arte de la seducción, porque los italianos se quedaron anticuados, como endomingados, repetitivos, perdieron fuelle. Pero la labia de un argentino.. y sus maneras, su estilo, sí ya sé que a veces se ponen pesados, pero.. eso es algo porteño, normalmente controlan muy bien la palabrería, y luego está su dicción, ya que el argentino es culto por naturaleza, y que no os engañen diciendo que son europeos, ellos saben que no, su vitalidad erótica no es ya de este continente, son inmensos como sus paisajes, desconcertantes, en la cama son.. irresistibles, siempre quedarás con gana de más. Eso por no hablar del físico, son las últimas hornadas de argentinos las que copan todas las portadas y los portales de belleza masculina, echa un vistazo, sin ir más lejos de los dieux du stade que tanto te gustan los mejores son argentinos y.. tienen un físico que es de ellos exclusivo, yo los distingo a la primera,..."

Así podríamos haber estado, y de hecho estuvimos, un tiempo; la cosa quedó en tablas. No es que yo opusiera mucha resistencia -ninguna-, no le llevé mucho la contra, porque.. llevo una temporada algo argentina, aunque eso lo contaré mañana, día en que este blog cumple un añito.
Besos griegos y argentinos.
Ah, por cierto, ¿qué tenéis que decir vosotros/as al respecto?

((Las fotos primera, tercera y cuarta son de jugadores argentinos de rugby para el calendario del Stade parisino: Miguel Avramovic, Juan Martín Hernández y Juan Martín Berberian. La segunda es del cantante griego Nikos Vertis)).

UNA BALLENA EN EL SARDINERO

Mis abuelos paternos se conocieron en el tumulto subsiguiente a la aparición de una gran ballena en la playa del Sardinero de Santander.
Esto, que ocurrió en un año ya impreciso de finales del XIX, es un hecho real que a menudo ha disparado mi fantasía: cómo sería la primera aproximación entre los dos, de qué manera aprovecharían la anécdota del ballenato varado para trabar el acercamiento, cómo es que se verían luego -recordad que aunque no hubiera messenger ni sms ni cams ni móviles la gente se las apañaba para quedar y encontrarse-, y cómo se iría desdibujando o no la aventura de la ballena en su memoria, conforme transcurrieran los años.

Nunca pude preguntárselo, porque cuando nací ya hacía tiempo que los dos habían fallecido, y si en casa conocimos esta historia tan peculiar, siendo mi padre como era poco hablador, es gracias a una querida tía cantarina que narraba con desparpajo las historias familiares. Pero el caso es que, literalmente, yo debo mi presencia en este mundo a esa ballena remolona del Cantábrico, al cetáceo que desvió su ruta y encontró el fin de sus días en loor de multitudes, admirado en su último estertor por los bañistas del momento. Para él o ella fue el acabóse, para mí la génesis.

A estas alturas no hará falta que os diga que estoy totalmente a favor de las ballenas.



Y me indignan por supuesto las cacerías sanguinolentas de las últimas que nos van quedando, y me pregunto cómo se puede llevar a cabo algo así que yo considero un crimen contra la Humanidad, contra uno de los testigos más sabios del comienzo de todo, un animal sensato que seguro maneja mejores claves que nosotros sobre las incógnitas que nos desvelan desde el principio de los tiempos.
El otro día una amiga me contaba su viaje a Canadá, y cómo había tenido la oportunidad de ver a una de ellas, y la impresión tan viva que le causó, y yo aproveché, claro, para referirle mi anécdota de la ballena del Sardinero que cuento a todo el mundo, y recordé también la experiencia que tan bien transmitió Rosa Montero en su libro La loca de la casa, y que os transcribo a continuación:

Una de las experiencias más hermosas que jamás he vivido ocurrió en la Costa Oeste de Canadá, cerca de Victoria. Fue a principios de un mes de septiembre, hará más de diez años. Un par de alemanes, Pablo y yo nos subimos a una pequeña Zodiac con capacidad para seis personas y salimos al Pacífico a otear ballenas. Es una actividad turística que se ha hecho famosa en esas aguas, y al parecer últimamente el mar está tan atiborrado de gente que los cetáceos apenas si se arriman a la costa. Por entonces, sin embargo, estábamos solos. Navegamos durante cierto tiempo hasta colocarnos entre unos islotes; allí el encargado apagó el motor y nos quedamos quietos, mecidos como bebés por un mar manso. Era una mañana tibia y luminosa, los islotes brillaban de verdor en el horizonte y el silencio se posaba sobre nuestros hombros como un velo, magnificado por el lamido del agua contra la Zodiac o el pasajero chillido de una gaviota. Estuvimos así, sin movernos y sin decir palabra, durante más de quince interminables minutos. Y, de pronto, sin ningún aviso, sucedió. Un estampido aterrador agitó el mar a nuestro lado: era un chorro de agua, el chorro de una ballena, poderoso, enorme, espumeante, una tromba que nos empapó y que hizo hervir el Pacífico a nuestro alrededor. Y el ruido, ese sonido increíble, ese bramido primordial, una respiración oceánica, el aliento del mundo. Esa sensación fue la primera: ensordecedora, cegadora; e inmediatamente después emergió la ballena. Era una humpback, una corcovada, una de las más grandes; y empezó a salir a la superficie a nuestro mismo lado, apenas a dos metros de la borda, porque los cetáceos son seres curiosos y quieren investigar a los extraños. Y así, primero emergió el morro, que enseguida volvió a meter debajo del agua; y luego fue deslizándose todo lo demás, en una onda inmensa, en un colosal arco de carne sobre la superficie, carne y más carne, brillante y oscura, gomosa y al mismo tiempo pétrea, y en un momento determinado pasó el ojo, un ojo redondo e inteligente que se clavó en nosotros, una mirada intensa desde el abismo; y después de ese ojo conmovedor aún siguió pasando mucha ballena, un musculoso muro erizado de crustáceos y de barbudas algas, y al final, cuando ya estábamos sin aliento ante la enormidad del animal, alzó en todo lo alto la gigantesca cola y la hundió con elegante lentitud en vertical; y en todo este desplazamiento de su tremendo cuerpo no levantó ni la más pequeña ola, no produjo la menor salpicadura, no hizo ningún ruido más allá del suave siseo de su carne monumental acariciando el agua. Cuando desapareció, inmediatamente después de haberse sumergido, fue como si nunca hubiera estado.

Impresionante, ¿verdad?
No dejéis nunca de defender a las ballenas, por favor.

(Fotos recogidas de las páginas Vivecuador, Historia y arqueología marítima, Last dragon, la cueva del último dragón. Muchas gracias)


((En la barra de vídeo La Prohibida y su Amor eléctrico; esta noche Fangoria en el festival Forward en Madrid con un cartel de lujo: Underworld, Tiga, Ladytron,.. Seguro que Alaska y Nacho tocan el Flash de la Prohibi, que ahora versionan, tal como nos contaron los alienígenas del Planeta Murciano. Disfrutadlo quienes podáis ir. Muchos besos)).

`LUZ SILENCIOSA´ Y TRES BUENAS ÓPERAS PRIMAS

La Casa de América ha repuesto la Luz silenciosa de Carlos Reygadas, y como iba recomendada por el amigo bloguero Champy me planté a verla, haciendo caso omiso de mis múltiples compromisos laborales y ¡estudiantiles! de estos días -sí, la primavera se cuela por mi ventana con sus aromas y el sonido como de mar que llega de los regueros de gente que entran y salen divirtiéndose, y yo hasta el domingo que viene no puedo, tengo que estudiar de nuevo, y me acuerdo de aquella canción de Yuri, la primavera que me maldice sólo a mí-.

LUZ SILENCIOSA `STELLET LICHT´: Es Gertrude quien resucita
D. Carlos Reygadas. Con Elizabeth Fehr, Jacobo Klassen, Maria Pankratz, Miriam Toews, Cornelio Wall, Peter Wall. Sala Iberia de la Casa de América, Madrid.


Ahora sí parece que hay consenso: el mexicano Carlos Reygadas es ya algo más que una promesa, por la consistencia de su escasa obra -que a partir de ahora buscaré, porque no conozco ni Japón ni Batalla en el cielo, sus anteriores films-.
En Luz silenciosa apela desde el comienzo a los hechos naturales como puede ser un amanecer o el declinar del día para advertirnos de que va a lidiar con sentimientos elementales que permanecen siempre por muy evolucionada que se encuentre una sociedad: la pérdida, el desamparo, la pasión, el orgullo, la disciplina.
Y es con ese enfoque naturalista que nos regala una de las escenas más impresionantes que he visto en los últimos tiempos, en una tarde de lluvia torrencial vivida desde un coche en la carretera, con parada imprevista y el dolor más desgarrado que una persona pueda concebir.


¿Conservador? No creo que pueda decirse eso de un cineasta que va a la contra, buscando un camino inusual aunque sus referencias sean clásicas, sobre todo del cine escandinavo y soviético -pero eso muestra su cultura y su preocupación estética-: he leído que se asocia esta película con Dreyer, y concretamente con Ordet, o La palabra, considerada su obra maestra: y está claro por qué, hay una escena conmovedora y absolutamente ordetiana que no narraré, pero yo encontré incluso más parentesco con otras películas del danés como Dies Irae y sobre todo, Gertrude, por las disertaciones filosóficas sobre el amor, la elección entre el antiguo que nos ampara y el nuevo que nos arrolla, y en ese sentido hay una frase impagable de una de las protagonistas, que dice más o menos así: "Éste es el momento más triste de mi vida, y sé que sufriremos lo indecible, pero al cabo de un tiempo sentiremos la felicidad más grande que cabe".

El cálculo de la felicidad, en el fondo de las conductas religiosas y morales: ¿quién obtiene mayor rédito, quien preserva o quien desparrama, el apolíneo o el dionisiaco?
Nada más por las preguntas que plantea merece la pena esta película grande, generosa y compasiva, detallista y cuidada, hermosa hasta en las escenas de dolor, y en muchas otras: consigue, por ejemplo, que sea un primor no sólo el conjunto de los numerosos hijos e hijas holandesitos de la familia dándose un baño en el río, sino hasta cuanto toman cereales en la mesa, lo que ya tiene mérito.

((Bueno, y ahí va la última hornada de películas que he visto en las últimas semanas)):

CASHBACK: un `Clerks´tierno
D. Sean Ellis. Con Sean Biggerstaff, Emilia Fox, Shaun Evans. Cines Verdi, Madrid.


Primera película de este realizador inglés sobre un chico con mal de amores que padece de insomnio crónico y decide emplear sus nuevas horas extra de la noche como empleado en un supermercado. Allí descubrirá que es capaz de muchas cosas, por ejemplo de detener el tiempo y pasearse tranquilamente mientras los demás se quedan paralizados, como si fueran estatuas petrificadas en el planeta Mongo.
Es una película a medio camino entre los géneros de picores universitarios, friquismo postcapitalista y comedia sentimental. Pero con gusto y sin poner en duda en ningún momento la inteligencia del espectador. Se pasa un rato bueno, y los chicos protagonistas son muy bonicos -él y ella-.


PING PONG: La corrupción de Paul -¿Miller?--.
Director: Matthias Luthardt. Con Sebastian Urzendowsky, Marion Mitterhammer, Clemens Berg, Falk Rockstroh. Cines Verdi, Madrid.


En la línea de horror moral que ya populariza Michael Hanecke y otros directores alemanes o austriacos, nos ha llegado otra ópera prima, que se han empeñado en emparentar con el Teorema de Pasolini: yo no le vi ningún parecido, y en todo caso la película del maestro italiano se me antoja naíf en comparación con esta versión siniestra de La familia y uno más, una cinta desoladora que nos muestra lo que se esconde en los adosados de las sociedades del bienestar.
Una familia de extracción media-alta, compuesta por padre, madre, hijo y perro, recibe una visita inesperada, del sobrino cuyo padre se acaba de suicidar. El ángel que arriba al hogar no está lo que se dice caído. Pero alguien lo va a empujar.


LO MEJOR DE MÍ: Qué no daría yo
D. Roser Aguilar. Con Marian Álvarez, Juan Sanz, Lluís Homar, Alberto Jiménez, Marieta Orozco, Carmen Machi. Cines Princesa, Madrid.


¡Tercera ópera prima! Lo mejor de mí, de Roser Aguilar, se inscribe en esa nueva corriente de películas catalanas sencillas y entrañables, importantes aunque aparentemente intrascendentes: Tu vida en 65 minutos, Pactar con el gato,... aunque a mí me llegó menos que estas dos, quizá porque no conseguí empatía con la protagonista, ni entendí bien su proceso, que creo que, sobre todo al final, está un poco desdibujado. Lo que más me interesó fueron quizá las escenas hospitalarias, porque hay un momento en que parece puede asemejarse a la liturgia de Son frère, de Patrice Chéreau.. pero no llega.
Una joven planea irse a vivir con su amante, madurar en todos los aspectos de su vida. Pero éste sufre un percance de salud inesperado, y precisa de un trasplante de hígado.. y ella se ofrece voluntariosa a donar la mitad del suyo.

...Y ACABANDO EL POST ANTERIOR, DOS DETALLES:

a) Fue imperdonable que en el repaso a la lista de actrices francesas de los últimos tiempos -en los comentarios a la entrada- ni el amigo Senses ni yo citáramos a... ¡¡Isabelle Huppert!! Vale que hagamos mutis con la Adjani, pero con ésta.. la más de las mases. Una foto en reparación por los daños causados.


b)Se me olvidó comentar al hablar de Air y su Moon Safari que, en mi opinión, el último disco de Carlos Berlanga, Impermeable -para mí y para muchos lo mejor que hizo en solitario- es muy muy Moon Safari, en el buen sentido, porque Carlos con su talento mejoraba todo lo que estaba a su alcance. Sí, porque aunque es Nacho quien se echó un novio francés, Carlos era el afrancesado del grupo. Los arreglos de muchas canciones de este maravilloso trabajo producido por Ibon Errazkin, son...Air. ¡Qué discazo! Y pensar que pasó inadvertido: mierda de medios.
Besos..y muchas gracias a Pe-Jota: me gusta el premio porque es signo de amistad.

MIS CANCIONES FRANCESAS DE AHORA (II): `Ce matin là´, de Air

AIR: ¿FUTURISTAS, ESPACIALES, ELECTRÓNICOS?

Aunque se les etiqueta -junto con Daft Punk- como los abanderados de la electrónica francesa, siempre he visto a Air (Jean-Benoît Dunckel, Nicolas Godin) más dentro del estilo que antes se denominaba futurista o espacial.
Formados en 1995, sus referencias son setenteras -Alan Parsons, Tangerine Dream, The Buggles, incluso Devo y desde luego Pink Floyd, aunque ellos declararon que no les conocían apenas, lo que me pareció una doble desfachatez: porque tienen el deber de conocerles si se dedican a esto y porque es evidente que su disco 10 000HzLegend está muy inspirado en esa mítica banda).


Pero esas influencias no quieren decir que ellos no hayan desarrollado un estilo propio: lo han hecho, y muy bien. Y ese estilo puede decirse que es genuinamente francés, y mejor les sale cuanto más se alejan de lo sinfónico y más se ciñen a lo estrictamente pop, como sucedió en su celebrado Moon Safari (1998), según casi todo el mundo su mejor disco hasta la fecha -aunque a mí me entusiasma también la banda sonora de la ópera prima de Sofia Coppola, The Virgin Suicides (2000), esa música que explora el alma de las jóvenes protagonistas, que sufre y se regocija con ellas-.

CE MATIN LÀ: UNA MAÑANA RADIANTE

Y dentro del Moon Safari -que incluía canciones muy conocidas como Sexy boy o Kelly watch the stars , y que se reedita ahora, rarezas incluidas, para celebrar su décimo aniversario, nos vamos a quedar con su corte ocho, Ce matin là, que no fue single pero que poco a poco se ha ido convirtiendo en todo un clásico popular -no hay más que entrar en youtube para darse cuenta de que mucha gente ha grabado sus vídeos con este telón musical de fondo.
Totalmente instrumental -también aparece en una escena de Las vírgenes suicidas-, es algo así como una condensación en poco más de tres minutos de la sensación que puede experimentarse al levantarte por la mañana y ver que se ha colado el sol radiante por tu ventana y que te espera un día cargado de promesas y expectativas y cosas por descubrir, y bailoteas y sientes el ánimo a punto y..




pero todo esto con el charm francés, porque es cierto que el Ce matin là nos transporta y eleva a toda la iconografía francesa de la segunda mitad del XX, a la revista chic Jours de France, ala vache qui rit del desarrollismo, a BB y la Deneuve -o quizá esta última no, que es un poco muesa-, a Jean Paul Belmondo y Jean Seberg con sus modelitos paseando por les Champs Elysées, a Jane Birkin y Dallesandro desnudos flotando en un colchón, a Sylvia Kristel en su sillón de mimbre y a Corinne Cléry con los ojos vendados, y, claro, a Emmanuelle Béart defendiendo a los sans-papiers en la iglesia de Saint-Bernard, y desde luego a Sheila B. Devotion y Dalida y France Gall y al ultra-sexy Benoît Magimel -os lo he puesto arriba, en la cama con Laure Smet en una peli de Chabrol-, y por qué no, hasta a Carla Bruni con su Sarkozy que, gusten o no, es lo que hay ahora y son franceses hasta la médula.

No me canso nunca de oír Ce matin là, por la dicha que irradia y porque me transporta a un mundo...afrancesado.


CE MATIN LÀ / AIR


EN LA DUCHA CON TOM
Un chico australiano que se llama Tom y que se ducha muy alegre por las mañanas ha tenido el detalle de hacerlo al son de Ce matin là y de colgarlo en la red. ¡Ah, con interrupción, porque se pone a cantar a la mitad! Un cielo.


PARA CICLISTAS Y CAMPESTRES
Según los usuarios del youtube estas imágenes, colgadas por tenfortyseven, son slightly gay. ¿Sólo? Es muy bucólico todo -hasta han añadido el sonido de pajarillos piando-, y termina con chapuzón. ¡La joie de vivre, encore!


Hoy 1 de mayo besos de libertad, igualdad y fraternidad.