FIESTA FRANCÓFILA EN SIROCO

Epa, el otro día fue 14 de julio y la peña afrancesada de Madrid, pocos pero peleones, lo celebramos en la Siroco -dónde mejor- por todo lo alto, en una fiesta que contó con tres actuaciones: Serpentina, desde Valencia; los madrileños Plastic D´Amour y los barceloneses Cola Jet Ensemble, todos ellos cantando en français por supuesto. Los primeros lo hicieron muy bien, eran chica y chico, muy a tono con lo que se esperaba de la jornada, comenzaron con una virguería vocal de la película de Tati, Mon oncle, y abordaron luego clásicos de, entre otros, Gainsbourg: nos gustaron mucho. Cola Jet Ensemble vinieron al final y acometieron un repertorio vivaz que levantó al personal y nos dejó a todos con ganas de más -sólo eran seis canciones por grupo-.
Y vamos aparte con Plastic D´Amour, porque yo soy un poco fan del dúo, les he visto ya tres veces en vivo y escucho a menudo su disco Nicolás, que compré nada más verles la primera ocasión. Para quienes no los conozcáis, ellos son Blanca -letrista y cantante- y Alberto -compositor, guitarra-. Hacen canción francesa delicada pero sencilla, casi frágil y de pocos aditamentos, que requiere de una escucha atenta -por eso la primera vez que los vi en Siroco se molestaron, porque parte del público, que tenía ganas de bulla, iba a su bola-, crean mundos propios sorprendentes -de hecho Nicolás, y también el anterior Olivia, son discos conceptuales, que pretenden retratar las vivencias y opiniones de una joven y de su hermano menor adolescente-, y sus referencias vienen más, me parece, del repertorio clásico de la chanson -de hecho en la Siroco tocaron a Brassens, Moustaki, Gainsbourg,..- que de la nueva ola francesa más electrónica y sofisticada -aunque también haya algo de eso, si bien más imperceptible, en sus canciones-.
Que aparezca en el panorama una propuesta como la de ellos dos pues es un pequeño milagro, que requiere de nuestra atención y de nuestro mimo; es como esas flores pequeñas que de repente y sin nadie esperarlo brotan en una maceta, diferentes a sus hermanas y nos embarga la emoción al pensar cómo ha sido que surgieron con esos colores tan personales y tan bien contrastados, y nos preocupa al mismo tiempo pensar que cualquier mínimo cambio en la luz o en la refrigeración va a echar a perder su sutileza.
Son además una pareja muy iconográfica. Ella aparenta ser una chica muy fina, pero de carácter; es delgada y atractiva, con una mata de pelo rizoso que le gusta atusarse de vez en cuando y desde luego muy de la imaginería francesa -el adjetivo chic le cuadra-, que tanto cultiva -la he visto con colgante de la torre Eiffel, ayer con camiseta azul, blanca y roja-, podría haber trabajado con Techiné o con Patrice Chéreau. No sólo canta, interpreta y lo hace muy bien; por ponerle algún pero, quizá a veces precisaría ser algo más emocional -eché eso de menos, por ejemplo, en su versión de Le métèque, de Moustaki-. Alberto debe ser un chico del tipo soñador y rebelde que sin ser guapo gusta y de hecho apostaría a que es ligoncete, porque él se lo curra y porque seguro que lleva siempre el zurrón lleno de cosas que ofrecer y de pensamientos que compartir, en su cara lleva escrito que sabe ser un buen amigo y que no se aburre nunca, puesto que si le sobra algo son aventuras por experimentar. Y a mí además me recuerda, en su aspecto, a un compa del sindicato y por eso le tengo más cariño.
(Viendo las fotos parecería que se trataba de un concierto psicodélico, pero qué le vamos a hacer, me han salido así).

TOP KORADOR
(Estos datos reflejan las ciudades más asiduas a esta bitácora, por frecuencia de visitas y tiempo de permanencia; no son científicos, porque hay un número significativo de visitas del que no se establece la procedencia, pero sí indican las tendencias -vamos, igual que las encuestas electorales-).

Madrid
Santiago de Compostela
Ciudad de México
Makati (Filipinas)
Valencia
Thames Ditton (Inglaterra)

¿Sorprendidos? Yo también, pero me encantan los resultados. Cabe destacar que la primacía de Madrid es abrumadora, por lo que puedo presumir de que Tiburones en Korador es un blog profeta en su tierra; me hace también mucha ilusión que dos ciudades muy queridas para mí como Valencia y Santiago -aunque esta última la conozco menos, hablé hace poco de ella en la página- estén aquí, y qué puedo decir de las demás, pues eso... En el caso de México DF, que es una gozada, ayer precisamente estuve con un amigo de por allá que me ha puesto al día de todos los cotilleos -entre otras cosas de que ya ha llegado allí, con un poco de retraso, el Antes muerta que sencilla- y me dan más ganas aún de las que ya tenía de ir a visitar cuando pueda esta ciudad que tanto me atrae. Makati en realidad es que debe ser un poco Korador, por lo que no nos vamos a extrañar y Thames Ditton, pues.. en mi ignorancia no sabía ni que existía, pero debe ser un justo pago a mis esfuerzos por apreciar lo anglo a través de sus chicos y de haber dejado que visitara esta página el mismísimo príncipe William.
Otras curiosidades, la entrada que consiguió mayor número de visitas en un día fue la de Dorian, solares y futuristas (II), pero los artículos más fisgoneados en su conjunto han sido el de las tres películas rumanas y un remake -quién lo iba a decir-, el homenaje a Rocío Jurado y la crónica Chuecatown abraza a Malasaña, gracias a los fans de Javier Álvarez que rastrearon en los buscadores. ¿El número de visitas total? Pues nada del otro mundo, porque éste es un blog selecto y underground, en el que se valora más la calidad que la cantidad, a ver qué os creéis, que yo no quiero que aquí entre cualquiera. Un beso a todos, especialmente a quienes no tengáis aún vacaciones.

LOS CLIMAS

Qué bueno es siempre ir al cine y sentir cada minuto de la película, y estar gozando en ese momento y no querer que se termine pero al mismo tiempo desear que acabe para comentarlo con los demás y buscar información sobre el director y el elenco, y discutir sobre el sentido de una escena o la impresión que nos produjo algo.. como diría Garci qué grande es el cine cuando nos envuelve y seduce. Y yo que a veces estoy temporadas largas -bueno, para mí tres o cuatro semanas es una temporada bien larga- sin ir a las salas, casi siempre producto de alguna decepción, porque no hay nada que me exaspere más que tragarme un pestiño de película, ayer me reconcilié nuevamente con los estrenos, al ver en los Golem la película Los climas (Iklimler), del turco Nuri Bilge Ceylan, interpretada por él mismo y por su compañera Ebru Ceylan, aparte de sus padres en la vida real y otros actores, rodada en diferentes y bellísimos puntos de Turquía.
Ahora que arrecia nuevamente el calor y se cruzan las opiniones sobre el cambio climático, es altamente recomendable el visionado de esta película que sólo indirectamente guarda relación con todo aquello: en realidad se trata de una mirada introvertida y solipsista sobre las relaciones de pareja, sobre su dificultad en el mundo contemporáneo, sobre las mentiras y el silencio, el compromiso y la doble moral. Hay diálogos, sobrios y austeros, pero podría perfectamente no haberlos: ya desde el principio el director nos lleva a su terreno con una escena muda en unas ruinas que se prolonga unos diez minutos y luego en la terraza de un hotel con la brisa soplando y los protagonistas sin hablarse, dándole así un corte de mangas directo y prematuro a todos los pesados que siempre están con la cantinela de que no les gustan las películas "lentas": lentos de entendederas es lo que son ellos.
Hay escenas inolvidables en esta película rodada con las más avanzadas técnicas digitales, como la cena en una terraza con unos amigos de la pareja, donde se plantea una situación universal y shakesperiana con rotunda sencillez, el violento paseo en moto por la playa de ellos dos, el reencuentro erótico de alto voltaje de él con su antigua novia de los tacones de punta y las avellanas rancias, el llanto de ella en la furgoneta del rodaje...
Y los climas empapándolo todo, el sudor y los destellos lumínicos del verano, el intervalo melancólico del otoño, el desolador frío invernal que reincide en la realidad que ya desveló el cruel estío. Casi se siente, y no os exagero, la evolución meteorológica en la sala, al estilo de lo que pasaba cuando en los setenta se estrenó Terremoto, pero sin necesidad de efecto sensurround.
Y luego están ellos dos, una pareja importante, de alguna manera el homme y la femme de Claude Lelouch puestos al día: él es un madurito interesante -os va a gustar mucho, ya veréis- cuya especialidad es la contención expresiva, y ella...directamente es un bellezón de los que marcan época, si bien no evidente desde el principio, es una hembra que requiere una lectura sutil y afectiva, aunque no vaya a salir en el Vogue le da cien vueltas a todas las que aparecen ahí, con la luminosidad de su pelo, con su mirada que nos perturba y desconcierta. En fin, no diréis que no os lo he dicho.

((El miércoles 18 a las 12,30 la Federación Estatal de Lesbianas, Gays, Transexuales y Bisexuales ha convocado una concentración de protesta por el anuncio de próximas ejecuciones a homosexuales y "adúlteras" ante la embajada de Irán en Madrid, sita en la calle Jerez, nº 5, en la Villa el Altozano del distrito de Chamartín. ¡¡No dejes de venir si estás en Madrid!!.
Y pronto muchas más cosas, entre ellas la segunda parte del reality docudrama No digas que fue un sueño; el inicio de una nueva serie en la que hablaremos de los principales protagonistas de A dos metros bajo tierra; el primer top Korador -en el que reflejaremos periódicamente las ciudades donde más se lee esta página, y ya os anticipo que hay sorpresas-; la denuncia de la política del ayuntamiento de Albacete con respecto a la inmigración, con informaciones de primera mano; el verano en Berlín en directo; las fotos y comentarios sobre los chicos más impactantes del momento,... No nos perdáis la pista: como dice la canción, Sin ti no soy nada)).

J´AIME LES IRANIENS

Conservo una revista gay francesa de hace casi dos décadas -os acordáis cómo eran antes, muy poquita información, relatos, erotismo-porno, contactos- con un artículo, acompañado de una foto muy sugestiva, que se llamaba J´aime les Anglais: "Avant, j´pouvais pas les encadrer; j´les trouvais moches, la plupart du temps avec les quenottes en avant, mal foutus, enfin complètement tartes... Mais depuis Pâques, j´te dirais bien que j´ai révisé mon jugement; oh combien! Dis-donc, j´suis tombé sur un mec super! Un Anglais, tu avais compris, grand, musclé ni trop ni trop peu; blond, ça j´adore, viril quand même; de belles dents droites; quand je lui ai demandé si, ado, il avait porté un appareil, il m´a répondu: "Non, je suis né comme ça": c´est bien quand c´est naturel!..."
Bueno, la cosa seguía, pero ya os hacéis una idea, también seguro quienes no sabéis francés: revisamos los juicios que hagan falta cuando nos gusta alguien, y si se tercia cambiar la valoración de una nación entera, pues se hace y santas pascuas. Total, ¿qué hay más importante que el chico o la chica que nos gusta en cada momento?
Y como la cosa va de inglesitos -a mí me ha costado mucho revisar mi opinión, porque aunque casquivano he sido muy anti-british desde la época de Thatcher- damos por iniciado el verano con el príncipe William -como seguro que alguien no lo conoce, ya que el público de este blog es muy selecto y no ve programas del corazón, os diré que es el de la foto de abajo a la derecha-, que se parece a su llorada mamá -aunque en mi opinión el más sexy de ese clan siempre será su tío Andrés-.
Y arriba y presidiendo tenemos a uno de los mejores atletas del mundo, el saltador de trampolín quebequiano Alexandre Despatie, a quien hemos seguido a menudo por TV y de cuyos clavados -así se llama en México a este tipo de salto- somos rendidos fans -oh combien!. Y para que nadie murmure que en Korador no caben los ciudadanos españoles, pues os diré que aparte de mi novio y de los chicos guapísimos que, procedentes de las diferentes realidades nacionales de nuestro Estado ya han ido apareciendo en Tiburones.. -si hacéis un poco de memoria-, hoy mi intención era abrir con el tenista Nicolás Almagro, pero.. todavía no he encontrado en la red ninguna foto a su altura. Os la debo.

((Me cuesta terminar así la entrada cuando es sabido que en Irán se anuncia la próxima ejecución por ahorcamiento de decenas de personas acusadas de adulterio y de homosexualidad. Hace unos meses emitieron en TV las imágenes de unos chicos jovencísimos que fueron ahorcados por esta causa, y es algo que no he podido olvidar, a pesar de que solemos digerir tantos espantos televisados sin apenas inmutarnos. Cuánto quisiera en ocasiones así poder aferrarme a algún credo o convicción espiritual que me confortara pensando que esos jóvenes y esas chicas adúlteras no van a terminar ahí, que pasarán realmente a mejor vida, que su sufrimiento no va a ser en vano, que hay una energía en este universo capaz de equilibrar la balanza ante la desigualdad que provoca esa infinita crueldad. Hoy amo especialmente a los iraníes, a todos -porque a los energúmenos que conforman ese régimen criminal no los considero iraníes, ni nada que pueda calificarse- y a todas, porque he visto sus rostros en las películas de Kiarostami, y sé que son bellos y sensibles, y digo que la cultura y las culturas entendidas como un cúmulo de tradiciones inamovibles son una mentira y una mierda, porque somos todos iguales ante el dolor y el amor)).

NO DIGAS QUE FUE UN SUEÑO (I)

Tras las fiestas el barrio se queda inusualmente tranquilo y desconectado, pero satisfecho tras haber cumplido con creces la misión encomendada. Es como si se diera un baño tonificador para a continuación volverse a acostar; incluso la Minerva que veo desde mi ventana y cuya imagen os envío aparece totalmente relajada, porque ella es la diosa profana que supervisa los afanes de Chueca, y nos va señalando el tránsito de las cuatro estaciones, con sus diferentes usos. Estos días son también el comienzo oficial del verano y yo, ahora, desde Albacity donde estoy descansando tras los pasados desmanes intentaré ordenar lo que ocurrió el día de la marcha-desfile-cabalgata-manifestación e incluso un poco antes.

Nos habíamos quedado con Massiel y Javier Álvarez, porque con buen criterio el intrépido enviado de Tiburones en Korador no asistió al pregón oficial de Marta Sánchez y el elenco de Chuecatown, sino al de nuestra querida Massiel, que no tenía ningún disco que vender, pero sí cariño y personalidad que ofrecer. Ella, que no es advenediza de temporada, sí estuvo a la altura de las circunstancias. Y no diré más.

El jueves hubo un aluvión de actuaciones que era imposible de seguir: yo en concreto me quedé con ganas de ver a Digital 21, aunque sí pude asomarme a Vázquez de Mella a tiempo para comprobar lo monos que son en vivo y lo bien que bailan nuestros chicos de D´Nash que cantaron sólo I love U mi vida y en playback con un público compuesto mayoritariamente de niñas de colegio -he dicho bien, de colegio, no de instituto, o en todo caso del primer ciclo de la ESO, vaya-.

El viernes ¿qué pasó el viernes? Ah sí, volvimos a la Plaza de San Ildefonso, el lugar de los hechos, donde había actuado Javier Álvarez, y uno de los nuevos espacios con más personalidad de las fiestas; a JA le recordó a la plaza del Tosal de Valencia, porque con su peculiar estructura y el lugar urbano que ocupa es punto inexorable de atracción para viandantes por decirlo finamente no demasiado integrados, para quienes van como de paso y luego resulta que en realidad no van a ningún sitio y se quedan en esa plaza -que no es plaza en realidad ni invita a algo definitivo como sentarse a descansar un poco o mirar los escaparates porque no los hay- pero precisamente por eso se quedan por allí, y ese tipo de personas que acuden a esos lugares como atraídas por un imán poderoso son las que a nosotros más nos interesan. Y en ese espacio, entonces lleno de casetas, brindamos y fuimos felices por un rato y además mi hermana llamó en un momento determinado anunciando que llegaba al día siguiente, lo que me llenó de alegría porque era la primera vez que venía a las fiestas -también esperaba visita de mi querido amigo Juan, de Águilas-Librilla, que me dijo iba a llegar muy bien acompañado-.

Normalmente la mañana de la marcha hay una inusual calma -expectante, desde luego- en Chueca y en todo el centro, porque la gente se está preparando o toma fuerzas a sabiendas de lo que vendrá después; pero en esta ocasión era tal el aluvión de visitantes que apenas se podía caminar por Hortaleza o Fuencarral, ni siquiera por la Gran Vía. Se palpaba que por la tarde iba a suceder algo importante en la ciudad, un acontecimiento de esos que quedan durante tiempo en la memoria colectiva, o que dejan huellas indelebles que tardan tiempo en borrarse, como los hechos que acaecieron en el hotel Overlook de El resplandor.

Como dejé la elección de la ropa para el final, hice una ronda apresurada de boutiques con mi hermana para comprobar que no me gustaba nada o que la leyenda de que a mí siempre me queda todo bien está tocando a su fin, y acabar finalmente en el HM, donde me compré una camisa blanca muy bonita -este año José Ángel también ha estrenado modelo, y eso que yo presumía de que le daba igual-. Un sombrero vaquero, pantalón vaquero azul tres cuartos y un collar hawaiano arco iris completaron el estilismo, que pretendía rememorar el espíritu Walt Whitman -a quien voy entendiendo más conforme voy cumpliendo años-, aunque una vez iniciada la marcha y verme reflejado no sé si en un espejo o en un escaparate, me percaté horrorizado de que me asemejaba más, con el sombrero y la camisa, a Freddy Krueger que a Whitman, que si en un momento dado aparecía como atrezzo del Mi novio es un zombi nadie se iba a sorprender de nada.

Mi hermana y yo hicimos para empezar el recorrido de rigor, hacia la Cibeles para llegar a la cabecera de la manifestación e ir viendo la parte política de la marcha -aunque apenas ya se podía ver nada- para luego llegar a la Puerta de Alcalá e ir bordeando el Retiro, donde se sitúan las carrozas. La primera sorpresa fue que este año Alaska no iba con Shangay sino en un autobús propio de Fangoria y Nancys Rubias, muy bien decorado; se la veía muy callada -al contrario que en otras ocasiones en las que desde el primer momento no paraba de saludar y hacer fotos- oculta tras un paraguas, y es que luego supimos que daban un concierto subidos en el autobús durante el trayecto -y quizá por eso estaba tomando fuerzas-, a nosotros nos pilló casi al final cuando cantaban Criticar por criticar. Más adelante supe del incidente que tuvieron con el Bloque Alternativo -o más bien con la plataforma heterosexual Rompamos el Silencio-, que intentaron detener el autobús a su paso por la Gran Vía, con la excusa de que estaba patrocinado por el Infinitamente Gay.

(CONTINUARÁ)

DORIAN, SOLARES Y FUTURISTAS (II)

Apretamos a tope el acelerador de apoyo a Dorian. La primera vez que los vi fue en los Conciertos de Radio 3, en la 2, con la presentación de su primera aventura, 10.000 metrópolis, que conservo en vídeo -qué buenos momentos nos ha deparado ese programa de TV de las horas inciertas de la madrugada, ahora no sé si lo siguen echando, sin ir más lejos recuerdo el conciertazo de Josele Santiago y su primer disco en solitario, mi querido Josele que el jueves se presentó en acústico y con duetos en la Galileo, y es otro de los que lamento muchísimo no haber ido a ver, pero tras una semana entera de salir por ahí como llevaba, creo que me hubiera desplomado directamente en la sala, como le pasó el otro día al chico aquel con la Torroja, pero por otros motivos-.
Salvando las distancias, que son siderales, lo de Dorian es parecido a aquel eslogan que acompañó a Rebeca cuando apareció con Duro de pelar: si de ella decían que era tu mejor amiga,yo lo primero que pensé cuando vi a Belly, Marc, Bart y Jor en el plató de TVE -así se llaman nuestros chicos- fue eso, que hubieran sido mis amigos en la Facultad de haber coincidido nuestras coordenadas espacio-temporales, que nada más con mirarnos nos hubiéramos identificado como de la misma especie, que incluso ahora salvaría la distancia que media y me zambulliría con ellos en los clubs para hablar de mil cosas, para divertirme o entristecerme, para discutir de la actualidad o criticar la música que pincha el DJ.
Al margen de eso, me gusta mucho lo que hacen y en cada uno de sus dos discos creo que hay por lo menos cuatro canciones excepcionales, que activan la tecla de la evocación, de la elucubración y la melancolía regeneradora, que no se resigna a que se pudra el sentimiento. Lo que están haciendo es distinto e importante, y uno de sus méritos es haber sabido introducir en sus letras la inquietud social y la rabia de su generación sin que nos suene a manido y sin que haya que comprar un anticaspa, porque lo compatibilizan con un concepto y producción absolutamente modernos.
A todo ello hay que añadir que seguimos muy de cerca las evoluciones estéticas de Marc y sus distintos cortes de pelo -en la línea Perdidos en el espacio más que Star Trek diría yo-, y que desde Madrid agradecemos muchísimo el detalle que han tenido, siendo de Barcelona, de venir a currarse nuestra ciudad poco a poco, buscando un público de base y sabiendo amar y cultivar las dos ciudades a un tiempo, como chicos cultos y cosmopolitas que son -hace poco vi a Marc por el barrio, iba solo, pero no le dije nada, cada vez me cuesta más entrar a la gente-.
En la videoteca va su canción Cualquier otra parte, cuya letra también os transcribo aquí, con el consejo de que no dejéis de escuchar el disco último entero, o por lo menos estas otras dos canciones: Más problemas y El futuro no es de nadie.
En la dedicatoria de su disco incluyen esta frase de Santiago López Petit: "Que el "Poder" que todos los que sustentan y construyen el fascismo posmoderno, tengan que ver, día a día, minuto a minuto, que yo hago lo que me da la gana con mi vida".
Y como va de dedicatorias, pues yo dedico esta canción y la entrada del blog a mi amiga Branca.

CUALQUIER OTRA PARTE

Ver que ya no piensas en mi
Que ya no crees en la gente
Que tomas pastillas rosas
Y te has vuelto nihilista

Y sueñas con no soñar
Entraría en tu luz
Con una canción sencilla
Tres notas y una bandera
Tan blanca como el corazón
Que late en tu cuerpo de niña

Estaría tan lejos de ti
Que ya no recuerdo el momento
En que te dije por última vez
Que el cielo se está abriendo
Y se abre bajo tus pies

Y quiero que vengas conmigo
A cualquier otra parte
A cualquier otra parte
A cualquier otra parte

Ver que no sabes decir que no
Que vivo en pisos oscuros
Y tengo 2.000 razones
Para olvidarme de todo
Y no pensar más que en tu voz

Entraría en tu luz
Con una canción sencilla
Tres notas y una bandera
Tan blanca como el corazón
Que late en tu cuerpo de niña

En las sombras
Te recuerdo
En las sombras
Te recuerdo

TRES PELÍCULAS RUMANAS Y UN REMAKE

((Hola. Vamos a dosificar el Orgullo, que queda mucho por contar y algunas fotos por colgar -¿a que os gustó la de los guiris de abajo?: ilustran bien el europride, porque eran anglos, creo; es verdad que enfocar con la cámara es un poco hacer el amor, por eso este año con la excusa del blog me dediqué a inmortalizar a algunos alegres grupos de chicos que festejaban por la calle -y ellos encantados, eh-.))

Ya sabéis que este año la Palma de Oro de Cannes se la ha llevado una película rumana, Cuatro meses, tres semanas y dos días, que aún no se ha estrenado aquí. El cine rumano, en poco tiempo, está empezando a verse en festivales y a ser apreciado en los círculos cinéfilos, y yo me alegro de esta incipiente moda porque me simpatiza ese país y su gente, que tanto está luchando por salir adelante,y porque las películas -tres- que he visto de su reciente cinematografía me han parecido más que interesantes.

LA MUERTE DEL SEÑOR LAZARESCU, Moartea domnului Lazarescu, de Cristi Puiu (2005).
La vi el año pasado en la Casa Encendida, y me pareció extraordinaria, sutil y contundente al tiempo. A pesar de ello, y de que ha tenido una buena carrera festivalera, no se ha estrenado comercialmente en España. Aunque lo que se narra son las vicisitudes de una agonía, la cinta respira vida por los cuatro costados: no sabría clasificarla, tiene retazos de neorrealismo puesto al día, de surrealismo buñueliano, de cinema verité a la francesa, de cine social británico, y hasta de sorna del género hospitalario tan en boga... pero todo muy personal y a la rumana: si vas a visitar Bucuresti, más que consultar una guía de viajes te aconsejaría que vieras estas película...
El argumento: un anciano estrafalario que vive solo con sus gatos -fatalmente vistos en el vecindario, las mascotas son odiadas en los contextos de pobreza- se encuentra mal y duda sobre ir o no al hospital a que le hagan un chequeo: a la hora de pedir ayuda ha de recurrir a la fauna y flora que habita en su humilde bloque de viviendas; una vez sorteados los múltiples escollos planteados por los vecinos, le espera una auténtica odisea sanitaria en una tournée por los diferentes hospitales de la ciudad...

AMOR ENFERMO, Legâtur Bolnâvic Oase, de Tudor Giurgiu. 2006.
La vi hace poco en los Princesa en un ciclo de películas europeas que no se estrenan en España. Al pase vino una de las chicas protagonistas, Maria Popistasu, quien nos habló sobre lo importante que ha sido esta película en su país, ya que aborda por primera vez dos asuntos tabú como la homosexualidad -femenina, en este caso- y las relaciones incestuosas. Originó una gran controversia, porque en Rumanía la homofobia y lesbofobia está absolutamente anclada y casi institucionalizada, aunque comience a atisbarse una lenta normalización tras la entrada en la UE. De todos modos Maria -que hace una pareja bellísima con Ioana Barbu, la otra actriz principal- nos explicó que los rumanos en general pasan mucho de su cine, y que sólo acuden en masa a los blockbusters americanos -¿os suena?-. Completa el trío un actor turbador, Tudor Chirila, tercero en discordia en la historia y que protagoniza una intensísima escena en una cena familiar. Aunque el público en el coloquio reprochó que no había un mensaje claro, yo si lo vi, y me gustó. Lo que no se puede es forzar un happy end en busca de una salida políticamente correcta que hubiera sido totalmente irreal en la Rumanía de hoy.

12:08 AL ESTE DE BUCAREST / A fost sau n-a fost? Corneliu Porumboiu, 2007.
Todavía en cartel en los Princesa madrileños e imagino que en otras ciudades en el circuito de versión original, la película está funcionando bien aquí, a pesar de la absoluta radicalidad de su propuesta -dos terceras partes de la misma transcurren en un plano fijo único, en un debate televisivo que sucede en directo, con un presentador y dos invitados friquis, que discuten sobre si hubo o no revolución en Bucarest en el 89 cuando Ceaucescu abandonó la ciudad-. El resto de la peli son los preliminares del debate... Me pareció surreal, socarrona, berlanguiana.
Y me ha confirmado que el cine que se hace ahora en Rumanía merece estar de moda, porque está en ebullición, como debe estarlo el país entero, y porque tiene muchas cosas que comunicar y maneras originales de hacerlo, y lo que se debería potenciar por parte de tantas autoridades y ministerios y entidades culturales que tenemos en la Unión es que todo el mundo tenga acceso a ver estas películas, que son una llave para entender y acoger mejor a tantas personas que procedentes de aquel país han venido a vivir y a trabajar en nuestras ciudades y pueblos.

Esta tarde he visto en DVD Remake, de Roger Gual -Smoking Room- con Silvia Munt, Juan Diego, Alex Brendemühl -me encanta-, Gustavo Salmerón, ... "La primera parte de la vida te la amargan tus padres; la segunda, tus hijos". Ese es el lema de una película de las del tipo reencuentro colectivo y terapia posterior, con ácidas críticas a la generación del mayo del 68, y que está bien para pasar una tarde en casa, sin más pretensiones. Besos.

POSTAL DESDE EL OESTE

Queridas asiduas y seguidores ocasionales de Tiburones en Korador, de Europa y América -la página ya ha cruzado, aunque tímidamente, el charco-: el pasado sábado nuestra comunidad arcoiris llegó, por fin, al Oeste soñado que cantaran Village People -y de manera más decididamente melancólica y post-sida Pet Shop Boys-, tras una larga travesía que se ha prolongado durante las últimas décadas, siempre guiada por los haces de luz emitidos desde el cielo por Judy Garland y que culminó esta semana en Madrid con nuestras amadas fiestas que este año han superado todo lo imaginable y nos han cargado las pilas de la emoción para una buena temporada. Como lo que aquí ha acontecido merece una reflexión un poco más reposada y en este momento, por cuestiones de trabajo, no dispongo de tiempo para ello, os envío al menos esta feliz postal desde el Oeste como anticipo e inserto los primeros párrafos de ese uno de nuestros himnos, que también tenéis ya abajo, en la videoteca. Hasta muy pronto.

GO WEST

(Together) We will go our way
(Together) We will leave someday
(Together) Your hand in my hands
(Together) We will make our plans

(Together) We will fly so high
(Together) Tell all our friends goodbye
(Together) We will start life new
(Together) This is what we'll do

(Go West) Life is peaceful there
(Go West) In the open air
(Go West) Where the skies are blue
(Go West) This is what we're gonna do

(Go West, this is what we're gonna do, Go West)

(Together) We will love the beach
(Together) We will learn and teach
(Together) Change our pace of life
(Together) We will work and strive

(I love you) I know you love me
(I want you) How could I disagree?
(So that's why) I make no protest
(When you say) You will do the rest

(Go West) Life is peaceful there
(Go West) In the open air
(Go West) Baby you and me
(Go West) This is our destiny (Aah)

(Go West) Sun in wintertime
(Go West) We will do just fine
(Go West) Where the skies are blue
(Go West) this is what we're gonna do