PROPÓSITO DE ENMIENDA (2)

La bienintencionada Sharon interrumpe un autocomplaciente monólogo interior del aparentemente desalmado Alvín. Por el diálogo que emprenden, se diría que puede haber cierto desequilibrio en la relación entre ambos. Ahora, nuestro psycho héroe se dispone a enunciar un terrible plan...

PERDIDO EN LAS TELESERIES

Sawyer, Jack y Kate de Lost / Bajado de la página GrantGould

Sookie Stackhouse, acosada por tres de sus maromos

Ya sabéis que con las teleseries marco mi propio ritmo, y así se da la anacrónica circunstancia de que acabo de concluir la cuarta temporada de Lost y la tercera de True Blood. Y vergüenza me da deciros que de Mad Men y Breaking Bad sólo he visto una de momento -¡y en Cuéntame voy por 1970!-, pero tranquilos, que todo se andará.. yo me las pincho en vena, de verdad, sólo que su efecto me dura y me dura, jaja.. como aquel elefantito de las pilas. Os juro, eso sí, que hace años ya que vi enteras enteritas Six feet under y Verano azul, y esta última varias veces -aún recuerdo diálogos de memoria-.

Adoro las teleseries, últimamente las made in USA, claro, por encima de cualesquiera otras.. mi problema es que necesitaría más horas al cabo del día, o tendría que renunciar al blog, o a la vida personal y social, o a la lectura, o a trabajar, a cambio. Pero últimamente he conseguido imprimir un ritmo más vivo a mi seguimiento de las mismas, siguiendo el consejo de mi hermana de que vea temporadas enteras y no capítulos sueltos de una y de otra -ella y mi madre son muy metódicas, ven un capítulo al día, desde que se iniciaron con Perdidos, de la que tienen un cofre con mapa de la isla incluido: ahh, y mi madre viendo todo en versión original, por supuesto, ahora una de las series de culto, Fringe-.
Aunque también me pasa que no tengo ninguna prisa por concluir, si lo que me gusta es degustarlas.. pareciera que hay una carrera loca por ver quien las termina antes, por deglutirlas y etiquetarlas.. pero no: caminante, no hay camino, se hace camino al andar.

Así que unas palabras sobre.. LOST / PERDIDOS cuarta temporada

Me costó entrar al principio, porque añoraba mucho la tercera temporada -sobre todos los primeros capítulos con Jack, Kate y Sawyer prisioneros, tan flashgordonianos-. Pero una vez que me adentré, he ido de escalofrío en escalofrío, al rojo vivo en cada capítulo..
A estas alturas Perdidos está a punto de convertirse en mi serie favorita de todos los tiempos, aquella que recoge lo mejor de Perdidos en el espacio, Tierra de gigantes, Hace un millón de años, Viaje al centro de la tierra, 1984, Flash Gordon, El planeta de los simios, Apocalypse now, el mundo de David Lynch, de Stanley Kubrick.. me trae a la memoria cromos, películas de sobremesa en blanco y negro, trailers, carteles despampanantes.. cada capítulo me parece una gozada suprema, y además me sorprendo a menudo con un llanto purificador -sí- que difícilmente me aflora en otras series melodramáticas... estoy convencido de que formaré parte del grupo de fans que van a adorar y dejarse subyugar por el final, pero aunque así no fuera me da igual: es ya tan enorme mi gratitud a esta ficción que ha mejorado mi calidad de vida en los últimos tiempos.

Una escena escalofriante

 

¡VIVA POR SIEMPRE LOST!

"We have to go back, Kate": una escena perversamente lynchiana, con Jack más perdido que nunca.
Por cierto, cómo preferís a Jack: ¿con pelete en el pecho o sin él?

 

 

 

Otro sexy, pero ultra-malvado: Keamy
 

Hoy he empezado la quinta y penúltima temporada. Confío en vuestra discreción, que me permitirá permanecer virgen e iluso sobre el final de la serie.



¿Quién maneja mi barca, quién? Que a la deriva me lleva, quién...

Y TRUE BLOOD Tercera Temporada...

Me gustó bastante, aunque mi favorita hasta el momento es la segunda, por el personaje de Maryann -la actriz que la interpreta, Michelle Forbes, también aparece en la cuarta temporada de Lost, por cierto-, que animó la trama a base de bien. En esta ocasión se combinan historias interesantes -por ejemplo, la de Sam Merlotte con su familia con otras que no lo son tanto -la del pobre Jason con esa pantera loca que aparece-.

Pero bueno, en conjunto diría tres cosas sobre la serie en si:

ERIC NORTHMAN / ALEXANDER SKARSGARD

 

SIN PALABRAS

-Que es lo más gay que he visto en mi vida -no sólo por lo gay en si, que tiene mucho peso, sino por el tipo de exhibicionismo masculino, y sobre todo por el constante paralelismo entre la situación de los vampiros saliendo del armario y en pugna política con lo que ha vivido la comunidad LGTB en estos años-; cómo se nota que detrás está Alan Ball, responsable de A dos metros bajo tierra...



Alcide / Joe Manganiello, un hombre lobo como nunca imaginaste

-Que todos los personajes resultan atractivos.. excepto los protagonistas, Sookie Stackhouse/Anna Paquin y Bill Compton/Stephen Moyer. ¡No hay quien los aguante! Ni a ellos ni a su romance. ¿Lo habrán hecho a propósito?

-Que es una gozada el poder contemplar una serie así de disparatada y sin freno, para adultos, lo que compensa el azúcar y la moralina insoportable de la omnipresente saga Crepúsculo, que avergüenza a cualquier amante genuino del género.

Jessica, mi vampira favorita

Y Sam, el mejor de los shapeshifters/cambiaformas que te hayas echado a la cara

Y ya sólo me queda seguir disfrutando con la parte cuarta, lo que espero hacer muy pronto -creo que en USA están emitiendo en la actualidad la quinta temporada-.

 

UN CÓMIC CIEN POR CIEN KORADOR / ¡NUEVO!

 

Nunca imaginé que llegaría a publicar un cómic por tiras de mi autoría en esta página tan amante de los tebeos de todo tipo. Pero gracias al portal que me ha recomendado un amigo bloguero, me he lanzado al ruedo, a lo loco -pero sin faldas, de momento- y ya veremos a dónde nos lleva esta nueva aventura, jajaj.. a mí a divertirme, seguro. De momento no controlo aún bien los pormenores técnicos, no doy con el tamaño adecuado. Para ver en grande la historieta, tenéis que pinchar arriba, porque más abajo no se reproduce todo...

 

La historia comienza en un lugar indefinido, cuando un joven de tendencias presumiblemente freaks se arroja a la calle para musitar un monólogo insano sobre lo que se puede o no hacer un día de lluvia. Pero alguien interrumpe lo que comenzaba a ser un estado de arrobamiento insensato...

Publicado en Pixton.

DAVID CAL, TAL CUAL

 

 

 



El ídolo de Cangas de Morrazo

Antes de que llegara la gloria en Atenas 2004, me recuerdo enviando fotos y comentarios sobre David Cal a mis amigos gallegos, tanto me impresionó la imagen y el texto que sobre él vi en la prensa. Decían entonces que el palista no hablaba, que era pura concentración y modestia, ajeno a los destellos mundanos, como si fuera el San Pablo ermitaño de la piragua. Da la impresión de que en estos años ha cambiado poco: sigue ganando medallas con una naturalidad pasmosa y aunque ahora sonríe con mayor frecuencia -qué sonrisa más hermosa la suya, como un cielo nublado que de repente se abriera ufano al sol, anunciando que la dicha es posible-, no creo que sea la alegría de la huerta. Perseverante -dicen que buscó en Asturias un paraje con el microclima específico lo más parecido posible al británico donde se llevó a cabo la prueba para entrenar a conciencia-, serio, titánico, este deportista que ya es el más laureado en la historia olímpica de España es también sencillo en el buen sentido de la palabra, y cumplidor, por eso lo primero que ha hecho tras esta nueva victoria ha sido irse de acampada con su sobrino a las islas Cíes. Adorable David Cal, que también fue Abanderado Korador en el verano de 2008: seremos, como él, fieles, en este caso como admiradores fatales.


¡Pero qué guapo está!

DAVID CAL, UN HÉROE OLÍMPICO

Un momento de desánimo en Pekín 2008

 

A David Cal lo tomamos a pecho.

 

VA POR ÉL:

 

 

GIVE ME EVERYTHING / PITBULL ft NE-YO, AFROJACK, NAJER

SANCHO, JUAN LUIS

Eran de la misma generación -Sancho nació en Madrid en 1936 y Juan Luis en San Roque (Cádiz) en 1940-, y tenían varias cosas en común: bien conocidos y queridos por el público, respetados por la crítica, aunque no acabaran de estar en primera línea, sorteando siempre los avatares de las erráticas carreras de los actores españoles. Galanes, sin duda. ¿Cabezotas? Digamos mejor pertinaces. Cabe intuir que francos, amigos de sus amigos, desprendidos y locuaces, también quizá temibles en sus malos momentos. O no. Les echaremos de menos,mucho.

SANCHO GRACIA

Parece un galán del cine mudo, ¿verdad?

 En el éxito de Curro Jiménez jugaron el color, los bellos escenarios, la música; el elenco de actores -los principales, Sancho Gracia, Álvaro de Luna y José Sancho, con guapísimas actrices que cambiaban con los episodios-. Curro era un Robin Hood serrano, y también un poco el Jabato de los tebeos, si bien a diferencia suya había un componente sexy nada contenido: a los niños de entonces nos llamó la atención la facilidad con que cambiaba en cada capítulo de partenaire amorosa, y lo fogoso de sus aproximaciones eróticas, a las que ninguna hembra se resistía -los restos del festín quedaban para el Estudiante o el Algarrobo-. Sancho, que también dio vida a un famoso camionero en la pantalla, más que galán era macho de una pieza, recio arquetipo que impresionaba y no dejaba lugar a duda o ambigüedad alguna: lo del nuevo hombre llegaría después y estaba claro que con él no iba la cosa -con su hijo Rodolfo Sancho, sí, por ejemplo-. Como actor quedó marcado para siempre por este personaje -aunque no creo que a él le importara- si bien continuó trabajando mucho para el cine, normalmente componiendo estupendos personajes secundarios en esa línea de virilidad basada en la fuerza sin resquicios.

CURRO JIMÉNEZ / Intro

JUAN LUIS GALIARDO

Juan Luis Galiardo tuvo dos -o quizá tres- etapas muy diferenciadas como actor, y aunque me parece que él se hartó un poquito de la primera, yo soy fan confeso de ese clisé que tanto le hicieron repetir de bon vivant venido a menos, o macarrilla de buena familia, que él bordaba en esas producciones torremolinescas que se fabricaron -y consumieron- como churros en el desarrollismo. A esta etapa pertenece, por ejemplo, Las nenas del mini mini, de Germán Lorente (1969).

Aunque un año antes trabajara para una película rara en la filmografía suya y en la de Carlos Saura, su director: Stress-es tres-tres (1968), un esnobismo existencialista que rodó con Geraldine Chaplin y que hubiera merecido mejor fortuna. Juan Luis estaba ahí guapo como nunca.

Juan Luis, en la cama con Fiorella Faltoyano

Y casi a continuación llegó el destape, con títulos que se juzgan olvidables -pero que algunos nunca olvidaremos- como una película que para mí es una debilidad -aunque sólo la viera años después y por TV- El límite del amor, de Rafael Romero Marchent (1976), con las guapísimas Charo López y Didi Sherman -entonces pareja de Valerio Lazarov, y que también se lanzó a la canción, y uno de los que compró el single por supuesto fui yo-. Por cierto, que uno de los múltiples carteles que se editaron para la película aparecía en Death proof, de Quentin Tarantino (2007).

Después y tras un paréntesis suponemos que nada fácil -un punto y aparte lo supuso su Don Quijote televisivo para Manuel Gutiérrez Aragón en 2002-, llegó la etapa ahora más recordada: la de maduro anarcoide con encanto y desparpajo a raudales, y con un punto acentuado de excentricismo solipsista. Yo personalmente agradecí mucho su participación en Clandestinos, la iconoclasta película de Antonio Hens (2007).

SANCHO Y JUAN LUIS, TANTO MONTA...

CON CARIÑO DESDE KORADOR A DOS GRANDES ACTORES ESPAÑOLES

RAFFAELLA, TAN FUERTE SIEMPRE

Sabéis bien que el hecho de que casi nunca haya hablado de Raffaella Carrà no denota ninguna clase de indiferencia por mi parte. No, claro que no. Más bien lo contrario: la tengo en un pedestal tan alto que no sé ni qué decir al respecto. También, siendo tan longeva y conocida su carrera, es difícil hallar un aspecto en que centrarse: aunque motivos para la alegría no faltan, os recuerdo que se cumple un año del éxito internacional del remix que Bob Sinclair lanzó de Far l´amore.

FORTE, FORTE, FORTE / RAFFAELLA CARRÀ

Pero ahora he encontrado esta joyita. Es una de mis canciones favoritas de ella, que hasta el momento conocía solo en castellano... fuerte, fuerte fuerte fuerte me abraza fuerte fuerte fuerte fuerte, me toma fuerte fuerte fuerte fuerte... y después de amar me prepara una taza de café... Este vídeo de la televisión italiana de 1976 no tiene desperdicio alguno, seguid de cerca sus evoluciones, la psicodelia del conjunto, su actitud como de colocada y la decoración del plató, que se pone en evidencia con toda su fiereza al final de la actuación..

 Forte, forte, forte, forte,
Mi bacia.
Forte, forte, forte, forte,
Mi tiene,
Forte, forte, forte, forte,
Mi prende.
Forte, forte, forte, forte,
Poi gioca.
Forte, forte, forte, forte,
Mi ama.
Forte, forte, forte, forte,
Poi parla.
Piano, piano, piano, piano.
E' fatto così.

FUERTE Y ÚNICA RAFFAELLA,

¡TE QUEREMOS!

WE DIED AT SUCH A PLACE

-¿Qué es lo que no puede ser, Emilia?
-No puede ser que Matilda se haya muerto.
(...)
-Desgraciadamente sí se ha muerto, Emilia. Entiendo lo que quieres decir: que parece imposible. A mí también me parece imposible a veces. Pero se ha muerto.
-Pero decían que no...
-¿Quién decía que no?
-Los curas, la Iglesia. Siempre se ha dicho eso, que la muerte... no es lo que parece. Parece que todo se acaba pero no es verdad, dicen. La resurrección, se habla de la resurrección, ¿no?
-¿Tú crees en la resurrección?
-¿Yo? ¿Qué más da lo que yo crea? Digo lo que dicen. Si Jesucristo resucitó, también los demás, también Matilda. Explícame la resurrección. Porque no puede ser que Matilda se haya muerto del todo...

Ordet -La palabra-, de Carl Theodor Dreyer

Hablar sobre la vigencia de la resurrección no es algo que se suela hacer hoy en día, aunque los personajes de Álvaro Pombo incurran en ello con frecuencia. A mí me fascina, cuando aparece esta temática en sus novelas... no sólo en La fortuna de Matilda Turpin -de donde está extraído el diálogo de arriba-, en El temblor del héroe dos de los protagonistas se enzarzan en una conversación apasionante sobre la Suma Teológica de Santo Tomás de Aquino...

Es por la noche. Es de noche. Es la noche noctámbula que abre la conciencia del noctámbulo y que, a la vez, la cierra y la comprime. Es ahora el entrecejo de la noche, lo malo de lo noche. Pasadas ya las doce, más allá del bien y del mal. Y hay en Madrid, en otoño, un aire deseante, un dios deseante que no satisface ningún deseo de satisfacción. Un dios que es cruel y que oprime la conciencia hasta convertirla en una nada, en una insignificante conciencia del deshonor y de la culpa.

Una novela durísima, esta última de Pombo, en la que se cuela el mismísimo Diablo -un `sin por qué´, un jeta para el que no cuentan los demás- en forma de profesor jubilado que se desliza en skateboard por las calles. Absorbente y soberbia, como todas las suyas, y profundamente moral. El escritor sigue indagando a la busca de una ética actual que no deseche sin más nuestro legado cultural y filosófico... y lo hace, además de con hondura, con gracia y con su inconfundible estilo -ahora estoy enfrascado en Virginia o el interior del mundo, que es alucinante sin más, leo a Pombo sin parar, no puedo parar, no puedo parar, como Santiago Segura cuando el anuncio de la Schweppes, jajaj..-.

¿QUÉ SE HIZO DEL JUICIO FINAL?

El caso es que Pombo no es el único autor contemporáneo que se preocupa por el devenir de las grandes creencias cristianas, como pueda ser la resurrección o... el Día del Juicio Final. Porque parece que ya ni el Papa ni -creo yo- los obispos suelen hacer mención del mismo, como si se hubiera diluido su importancia -aunque nadie lo haya puesto en entredicho tampoco, que yo sepa-. Ya sabéis, es el Día en que toda la Humanidad, todos los hombres y mujeres y niñas y niños y ancianos serán juzgados por sus obras, no sé si precedidos de un son de trompetas o por los jinetes del apocalipsis... el día en que todas las injusticias serán reparadas y las buenas obras eternamente recompensadas.

Sobre ello escribe Javier Marías unas páginas magistrales en la segunda parte de su trilogía Tu rostro mañana, la denominada Baile y sueño. Para ello utiliza como estribillo el We died at such a place shakesperiano, fabulando cómo los distintos finados defienden su causa ante el Altísimo, Morimos en tal sitio, comienzan exponiendo, para luego desarrollar su historia personal intercalada con disculpas, ruegos, medias verdades y suposiciones -del rostro del Hacedor ante semejante e interminable despliegue ya se hizo una idea Miguel Ángel en la colosal creación que hizo para la Capilla Sixtina-.
La conclusión de Marías es que, a pesar de lo sobrecogedor y tremendo de tamaño juicio, había algo en tal creencia que consolaba a todos, no sólo el sentido de justicia, sino la sensación de que nuestras vidas eran así trascendentes, contempladas, mesuradas.

Esa ensoñación narcisista de tantos contemporáneos, llamada a veces "conciencia", tal vez no sea sino un sucedáneo de la antigua idea o vago sentido de la omnipresencia de Dios, que con su ojo vigilaba y estaba atento a cada segundo de la vida de cada uno, era muy halagador en el fondo, y un alivio pese a las contrapartidas, es decir, al elemento implícito de amenaza y castigo y a la aterradora creencia de que nunca era nada ocultable del todo a todos y para siempre; sea como sea, tres o cuatro generaciones de duda o incredulidad dominantes no bastan para que el hombre acepte que su trabajosa y no solicitada existencia transcurre sin que nadie asista ni la contemple ni se asome jamás a ella; sin que nadie la juzgue ni la desapruebe.

Quizá por eso se acude a los programas de televisión aireando intimidades, o se vocea hablando por el móvil en los vagones de tren, o pasamos el tiempo maquillándonos en las redes sociales, o se escribe -tan bien como Javier Marías, que yo percibo como una conciencia que me acuna, y al leer sus libros siento como si me arrojara en sus brazos para que me arrope su pensamiento, sus reflexiones, es una experiencia sensorial-, para dejar impreso en un universo inaprehensible en el que las ideas de Resurrección y de Juicio Final se han volatilizado, algún chispazo, por ínfimo y superfluo que sea, de la esencia que nos hierve por dentro, y que antes llamaban espíritu, o alma. Para decir que somos yo y que nos pasan cosas -y en este sentido esta mañana he tenido un claro ejemplo, en una sala de espera una señora se ha pasado dos horas enteras hablando, hemos sabido lo que ha desayunado, detalles sobre toda su prole, preferencias, manías.. como si temiera que alguien la fuera a desenchufar como al Hal 9000 de 2001... y le corriera prisa dejar constancia de su travesía mortal-.